C´est la fucking vie

Você também é corrupto?

2012-01-25T15:48:00.002-03:00

Queria escrever um texto sobre o assunto mas tinha certeza de que encontraria algum bom na internet. Não achei muito literário mas diz tudo.

retirado daqui: http://queroserpolitico.blogspot.com/2009/07/voce-tambem-e-corrupto.html

Nas pequenas coisas, aparentemente insignificantes, as maneiras de pensar e agir de um povo se revelam. De que serve indignar-se com Sarney os milhares de atos "secretos" e no dia-a-dia trafegar pelo acostamento da estrada se houver engarrafamento; desrespeitar o sinal se não houver guarda ou ignorar a placa e estacionar na vaga do paralítico? Vejo isso todos os dias.

Parece que procuramos sempre a vantagem à custa de pequenos expedientes. Corrupção é outra coisa, pensamos. É roubar grande! Quantos de nós, brasileiros, só não somos corruptos simplesmente porque jamais tivemos a oportunidade de sê-lo? Ou será que, como dizia o imortal Barão de Itararé, corrupção é "aquele grande negócio para o qual não fomos convidados?"

Podemos comentar aqui a "farra" dos cartões de beneficios distribuidos pelo governo,conheço pessoas que recebem o vale isso vale aquilo, e na verdade não necessitam e estão longe de se enquadrarem no perfil que o governo visa beneficiar.São corruptas?Ah que isso,é o maldito jeitinho brasileiro de querer levar vantagem em tudo.Não vamos nos esquecer que os políticos também são mestres no famoso jeitinho de passar alguém ( uma nação) para trás.

Há algum tempo, vi um evento esportivo que trocava o valor do ingresso por uma lata de leite em pó, que seriam doadas para instituições que cuidam de crianças carentes.
Na manhã seguinte, em um jornal que nem vale a pena citar o nome havia uma nota:
"Em tempo: uns torcedores espertos trocaram o leite em pó das latas por areia .No ato da troca pelo ingresso, poucos bilheteiros perceberam o golpe".
Percebeu? Não? Leia novamente. Será que é adequado qualificar como "esperto" o torcedor que dá esse golpe para entrar no estádio? Vamos verificar, no Aurélio, o que significa "esperto".

Esperto. [Do lat. vulgo expertu (v. espertar).] Adj. 1. Acordado, desperto. 2. Inteligente, fino, arguto: "Nada lhe escapa, é muito esperto". 3. Enérgico, vigoroso: movimentos espertos. 4. Espertalhão (1). 5. Forte, vivo: fogo esperto. 6. Quase quente: Estranhou a água do banho que estava esperta. 7. Bras. Gir. V. bacana (1). S.m. 8. Espertalhão (2): O mundo é dos espertos. [Cf. experto.]

Vamos a espertalhão:

Espertalhão. [De esperto + alhão.] Adj. 1. Diz-se de homem esperto, finório. Velhaco, astuto, malicioso, esperto.

Veja como o comportamento e a percepção se refletem na língua, tornando-a imprecisa e demonstrando como o criminoso pode ser admirado pela sociedade, a ponto de ser confundido com "inteligente, fino e arguto", sem citar que "esperto" dá origem a "experto" que significa alguém que tem experiência, um perito.

Ou seja, segundo o dicionário, "esperto" para os brasileiros quer dizer: "inteligente, fino, arguto", mas também: "finório, velhaco, astuto e malicioso"... Entenderam?

Ora, o que esses espertalhões (aí a palavra seria aplicada corretamente) fizeram, a lei qualifica como estelionato, fraude, que é crime definido assim pelo Código Penal:

"Estelionato é o fato de o sujeito obter, para si ou para outrem, vantagem ilícita, em prejuízo alheio, induzindo ou mantendo alguém em erro, mediante artifício, ardil ou qualquer outro meio fraudulento".

A pena para crime de estelionato é de dois a seis anos de detenção com multa. Não há razão alguma para a admiração mal disfarçada que frequentemente demonstramos por essas pequenas "espertezas" criminosas (jeitinho brasileiro). Vamos usar as palavras certas. E não adianta reclamar do Sarney e daquela corja toda. Se você anda pelo acostamento, paga uma cervejinha para o guarda ou acha idiota perder seu precioso tempo numa fila, podendo furá-la, você, meu amigo, não é esperto. Você além de delinquente é corrupto!

retirado daqui: http://queroserpolitico.blogspot.com/2009/07/voce-tambem-e-corrupto.html

Coisas bacanas do tumblr

2012-01-17T08:08:00.000-03:00

Um conto comum

2011-11-17T15:17:00.018-03:00

Maria se achava comum. Era justamente isso que pensava enquanto recebia o sanduíche com hambúrguer de Cláudio. Ele era o dono do bar e já a conhecia ha algum tempo pois era uma assídua frequentadora do local. Ele a trata com mais carinho e respeito do que o resto dos outros clientes o que a deixa orgulhosa e feliz. Maria nem se importa mais com aquelas eternas unhas sujas, nem com o suor que escorre por sua testa devido ao pesado avental branco com seu nome bordado que ele insiste em carregar por cima de uma camisa de manga comprida de mesma cor. O bar tem um cheiro azedo e um eterno calor emanado do fogão industrial e mantido pela ausência de janelas no estabelecimento. “O avental branco é para dar aspecto de limpeza e respeitabilidade” se justifica enquanto tira uma lasca da unha imunda com os dentes. Maria olha em volta e acha graça no comentário, o local, além de ser frequentado por bêbados inveterados dos mais miseráveis, possui uma sujeira impregnada que parece resistir a qualquer ataque de água ou produto de limpeza. Por baixo do prato de seu lanche, o balcão exibe uma mancha escura que lembra a figura famosa do chê Guevara.

- Viva la revolucion - pensa

Maria abre o pão exatamente entre o ovo frito e o hambúrguer, sabe que em qualquer outro local não conseguirá passar a suspeita maionese pois, de um lado o queijo e do outro a manteiga, irão grudar ao pão arrebentando-o. Pega a espátula, mergulha no pote com o creme branco meio aguado e o distribui o mais uniformemente que consegue. Ela não sabe muito o porquê, mas adora aquilo.

Ela costuma ficar até tarde e hoje decide permanecer no balcão ao invés de sentar em uma mesa, prefere ficar conversando com Cláudio.

- Seu nome está errado no avental, Cláudio. Falta o acento.
- É desse jeito mesmo, de acordo com as regras gramaticais é assim que se escreve. Esse bando de palhaços que nunca se atinaram para isso que escreve errado, Claudio tem que ser sem acento.

Maria se lembra das regras de acentuação, sabe que tem acento, mas resolve não contrariá-lo, vira a garrafa de cerveja e da uns tapas na base dela para as últimas gotas caírem. Claudio acha graça e ri. Nesse momento entra um rapaz de camisa preta e calça jeans. É baixinho mas musculoso, tem o cabelo cortado curto, quase careca. Se aproxima do balcão, puxa um dos bancos para perto de Maria e apoia os braços no tampo de madeira.

- Boa noite.
- Boa.

O estranho pede uma cerveja para Claudio, que não deixa claro se entendeu ou não. Fica concentrado tentando limpar o batom de um copo com um pano sujo.

- Você já reparou que é a única mulher do bar?
- Algumas vezes vem uma ou outra prostituta, mas como aqui ninguém tem grana elas não ficam muito tempo.
- Você não tem cara de prostituta.
- É porque não sou, se fosse não estava aqui. Além do mais não gosto tanto de sexo assim.
- E também não se veste como uma. Se fosse eu não poderia estar aqui conversando com você, não tenho dinheiro.
- Eu sou funcionária pública.
- Parece tão nova pra isso. A imagem que eu tenho de funcionários públicos são velhas com fiapos brancos de barba e braços cabeludos.
- Também não sou tão nova.
- Eu fiquei muito impressionado e intrigado com você sozinha aqui.
- Não tem com o que se impressionar, sou a pessoa mais comum que você já conheceu.
- Mulheres geralmente andam em bando ou estão com namorados. Sozinhas, no máximo, em shopping ou outro lugar extremamente aborrecido e seguro.
- Odeio esses lugares e não ando em bando.
- Então não é comum.
- É preciso muito mais do que isso para não ser comum
- Ser mulher e não andar em bando? Já é o suficiente. E esse livro que você carrega ai na bolsa? Se for uma bíblia eu retiro tudo que disse.

Maria retira um pesado volume da bolsa e mostra ao estranho, em letras azuis le-se: "O Idiota".

- Sou ateia, não poderia ser uma bíblia.
- Putes. Dostoiévski? Mais um ponto para a tua anormalidade.
- Não considero anormalidade como qualidade e também não concordo com sua afirmação, ele é um dos autores mais famosos do mundo.
- Tudo bem, todo mundo conhece, mas ninguém o lê.

Claudio entrega a cerveja para o estranho, ele percebe que está quente mas não reclama. Vira no copo que fica cheio de espuma.

- Um copo pra garota por favor.

Claudio só levanta uma sobrancelha. Ainda esfrega o copo.

- Não precisa Claudio, obrigada.

Vira para o estranho e fala:

- Já tomei uma garrafa, está bom para mim.
- Não quer ficar bêbada?
- Prefiro a lucidez, mas não tenho nada contra, fique a vontade.
- E um baseado? Tenho aqui. É capaz até de ter um restinho de coca. Anima?
- Muito obrigada. Prefiro realmente a lucidez. Já experimentei e usei bastante tudo isso, mas cansei.
- Meu, você está me intrigando cada vez mais. Me impressiona pela total ausência de vontade de impressionar que você tem. E vai outra característica peculiar sua: estar nesse lugar aqui, que não tem o menor glamour, cheio de bêbados e pessoas simples. Ta certo que você está no balcão, pode ser que venha aqui pra ficar dando uma de esnobe. É isso?

Maria acende um cigarro e dá uma baforada sem paciência. Pega uma latinha vazia pra usar como cinzeiro.

- Conheço quase todo mundo daqui. Estou no balcão hoje, geralmente fico nas mesas conversando papos comuns.
- Ta vendo!!! Isso não tem nada de comum, ninguém tem interesse na vida rotineira dos outros. Você não tem nada de normal.
- Não vejo isso. O incomum não passa despercebido, eu não chamo atenção, nem pretendo.
- Não existe nada mais comum do que chamar a atenção. Aliás isso é outra característica incomum sua: só estamos falando de você porque estou perguntando. Você é a única pessoa que eu conheci que não fica tentando ser o centro da conversa e atenção, parece não se importar com isso.
- Não gosto de falar de mim, me incomoda, além do mais já deu a minha hora. Muito obrigada pelo papo e pela companhia. Tchau.

Maria pega a bolsa que estava sobre a mancha do Che, se inclina apoiando a barriga no balcão e dá um beijo na bochecha de Claudio que ainda tenta tirar o batom de um copo com um pano sujo. Ela se vira para o estranho, levanta o braço que segura a bolsa e diz: “Viva la revolucion”.

Não se volta para olhar a cara confusa do estranho ao se afastar. Até que o achou bonito e charmoso, ficou com vontade de trepar com ele mas suspira: “Pena que ele é muito parecido comigo, tão comum”

Ataliba em: E que venha a porra do mes de novembro

2011-11-01T14:34:00.007-03:00

- Não vou postar aqui, vai que teu namorado é ciumento
- Não sei rsrsrsrsrsrsrs

Ataliba demorou mas finalmente se atinou, o problema quando concedeu à filha da puta da genoveva a possibilidade de afetá-lo é que, da mesma forma que isso lhe proporcionou momentos inesquecíveis, teve a capacidade de transformá-los em enorme merda com a mesma facilidade.

Agora tudo parece fragmentado, ações desconexas em um pesadelo: Uma caçada de personagens desconhecidos mas que, na verdade, possuía um único papel definido e era o dele, como pato; musicas que rememoravam momentos excitantes assumiram um tom irônico e cruel; viagens lindas que se demonstraram insossas e indiferentes nos lábios de genoveva; Fotografias especiais estragadas, manchadas pelas legendas ocultas dos pensamentos tristes daquela cabeça retratada; Frases esporradas em todas as outras orelhas, na ordem decrescente relativa a capacidade que os sedentos ouvintes teriam de lhe fazer mal, preferia sempre os que ele mais odiava. As frases chegavam risíveis em todos ouvidos menos nos dele, os únicos para os quais deveriam ser dirigidas; E uma bela de uma sedução coletiva, corroendo um puta de um sentimento do caralho com a ferrugem tóxica da mentira.

“tava na cara” talvez digam alguns, o desfecho era previsível. mas, como sempre, c'est la fucking vie.

Tem gente que faz musica sertaneja, eu escrevo nessa merda de blog

"sua idade passou deixe de prosa, mulher nova bonita e carinhosa, faz o homem gemer sem sentir dor”
Obs. É... Putaqueopariu, as vezes é com dor mesmo.

Dust to dust

2011-09-26T12:02:00.001-03:00

Penso que tinha uma música ao fundo, qual eu não lembro bem, podia ser a “should i stay, should i go” do the clash, mas não tenho certeza. Vagueiam em minha mente também uma sala bagunçada, uma garrafa de tequila aberta, sal pelo chão grudento, um copo com whisky ao lado de uma rede pendurada no meio da sala e alguns limões secos em cima de um banco de madeira. Espalhados tinham vários copos de "shots" sujos que pareciam roubados de diversos lugares diferentes pois alguns tinham inscrições e cada um tinha um estilo, não faziam parte de um conjunto. Lembro muito do cheiro forte de cigarro e dos vários cinzeiros lotados.
Só sei que em determinado momento da noite, especificamente quando tocava essa música da qual eu não tenho certeza, ela se aproximou com uns olhos apertados, cravou-os bem no fundo dos meus parecendo que perscrutava os meus mais íntimos pensamentos, abriu a boca e me beijou. Senti a saliva ácida picando minha língua feito um enxame de vespas, o gosto amargo desceu pela minha garganta entorpecendo-a. Ela enfiou a mão por dentro da minha calça, pegou forte no meu pau e o apertou, levei um susto e soltei um gemido mas não larguei aqueles lábios. Foi quando afastou o rosto ainda sorrindo e disse: "Ateu filho da puta, não adianta, do pó viestes e ao pó voltarás”

de que as segundas são uma merda até em sua origem

2011-07-21T14:41:00.007-03:00

Naquela noite fria de domingo não era apenas seu próprio nome, que considerava insosso e indefinido demais (pouco feminino, reclamava para a mãe), que incomodava Téo. Estava com um sentimento estranho na barriga, sensação essa que tentava racionalizar. Se espreguiçava ao lado do namorado na cama revolta do sexo recém feito, o cheiro dos dois ainda pairava no ar e a respiração não tinha voltado ao seu ritmo normal. Mas alguma coisa não estava bem, a barriga era apenas a manifestação física de uma sensação nostálgica ruim que a assolava. Quando o namorado começou a dar os primeiros sons sibilantes, característicos de sua entrada nos primeiros estágios do sono, e relaxou os braços soltando-a, virou para o lado e acendeu um cigarro. Bateu as cinzas no chão.

As coisas não se encaixavam, o lugar, a cama, o apartamento. Na verdade percebeu que era ela quem não se encaixava naquela cena que parecia completamente artificial, montada para a atuação de outra pessoa. Analisando, percebeu que toda essa sensação de estranhamento era apenas a invasão de algo que ela conhecia muito bem, apesar de ter tentado mantê-lo longe desse relacionamento que estava gostando tanto. Era algo que a acompanhava em todos os casos que tivera e, inevitavelmente, havia entrado sorrateiramente e carcomido-os por inteiro.

Téo suportava a raiva e o ódio, sabia que eram sentimentos agressivos, porém, pelo menos, eram algo. Encarava-os como opostos, mas tão importantes quanto ao sentimento de paixão e de atração, todos inevitáveis, gerando-se mutuamente. O que agora a invadia era o oposto disso tudo, o contrário de sentir, a indiferença.

Deu uma longa baforada mirando a escuridão, sabia que o ato de dormir agora ao lado do namorado a conduziria por um caminho perigoso. Todos relacionamentos que conhecia descambavam para esse destino: situações constrangedoras que são suportadas apenas para manter um rótulo imbecil elaborado para dar satisfação ao resto da sociedade sobre um caminho que só diz respeito a eles. Por isso sempre foi avessa a todo esse relacionamento vendido em propaganda como um produto de prateleira. Nunca comemorou o dia dos namorados e jamais noivaria, entretanto sentia que se ficasse mais naquela cama, estaria seguindo diretamente para essa direção.

O namorado chega a levantar a cabeça ao ouvir a porta da frente do apartamento batendo mas, pensando ser sua imaginação e sem perceber a ausência ao seu lado, volta afundar a cabeça no travesseiro, tentando resgatar algum sonho interrompido.

Manuel Scorza é o mais foda

2011-06-08T16:43:00.000-03:00

"O guarda ceifou-o com sua metralhadora. Assim se comprovou que o Menino Remígio padecia de uma doença incurável, porque a rajada que lhe fez voar a metade da cabeça mostrou que em lugar de miolos tinha uma moita de gerânios."

Manuel Scorza é o melhor, não canso de reler seus livros. Daria meu braço esquerdo pela cantata completa em espanhol. Aqui seus livros só existem em sebos.

A caçada

2011-06-06T10:54:00.004-03:00

Sentia saudades dos pés trançados. Agora na rede, são outros os que me prendem. Cheiro a nuca daquele comprido pescoço como se fosse uma carreira de pó e me entorpeço com o perfume daquela pele. Deparo-me com um laço que abro como presente. Pesquiso cada espaço do interior daquela boca com minha língua, bebo todo aquele hálito de acordar como um encorpado vinho antigo.
Mantendo o movimento ritmado me afasto para admirar aqueles olhos semicerrados e o vermelho da violência de nossas bocas marcado naquele rosto. Então percebo uma mancha rasgada, de mesmo tom mas líquida, transparecer no lábio inferior.
Grito, não pelos desenhos que são feitos em minhas costas por aquelas unhas, mas pela presença de um nova cicatriz que vai se formando dentro do peito. Caio cansado, olho para aquele sorriso sacana e só percebo que virei caça no momento em que sou abatido.

"Na velhice o sujeito nada faz
A não ser uma igreja que visita
Mas se um dia encontrar mulher bonita
Ele troca Jesus por Barrabás (e ele sabe o que faz)
Lembra logo seu tempo de rapaz
Diz a ela "Me ame, por favor"
A resposta que tem é "Não, senhor!
Sua idade passou, deixe de prosa!"
Mulher nova bonita e carinhosa
Faz o homem gemer sem sentir dor"

https://www.youtube.com/watch?v=1iEMjYsull0

O amor é fodido

2011-05-25T10:57:00.005-03:00

“O amor é fodido. Nunca se sabe se estamos a dar ou a receber.”

- Miguel Esteves Cardoso, O Amor é Fodido.

Tocando no assunto

2011-01-07T11:21:00.000-03:00

Novamente em busca da, tão distante, justiça.

Abandono parental é a palavra atualmente em voga no nosso sistema judicial, pelo menos na vara de família. Já que o aborto permanece ilegal e os pais não possuem o direito de decidir se estão em condições de criar um filho cuja fecundação já ocorreu, uma criança no ventre é um participante da sociedade que ainda não tem condições de se manter sozinho e deve ser sustentado. Parece que o sistema judicial percebeu que é importante a participação dos dois responsáveis pela existência desse ente no seu processo manutenção, o que ainda fica obscuro, escondido por uma grossa camada de poeira hipócrita gerada por milênios de uma sociedade machista e discriminatória, é que o atual processo de pensões praticado acaba dificultando a participação do pai na criação da criança, induzindo-o a um possível abandono parental.

Podemos perceber a discriminação do sistema por um atual caso onde a morte de uma mãe, com uma posterior entrega de guarda para o pai (nada mais óbvio), gera uma indignação na população brasileira ante a tentativa da família da mãe, mais especificamente da avó materna, a ter acesso ao filho. Com certeza, se fosse o contrário, o pai que tivesse falecido e a mãe desaparecido com a criança, o caso não teria nenhuma repercussão ou espaço na mídia.

O sistema judicial enxerga o pai como alguém em fuga, responsável pelo surgimento de um novo integrante da sociedade e que, irresponsavelmente, tentará se abster da criação dessa criança o máximo possível. Além disso, também pré conceitua o pai como o único ou maior provedor da família, ignorando o salário da mãe. Dentro dessa visão de mundo, os processos tentam determinar uma quantia de pensão que reflita o mesmo padrão de vida que a criança teria se vivesse com os pais juntos.

A situação se complica, e não é levada em conta pelos tribunais, quando o pai quer participar ativamente da vida do filho e, ao mesmo tempo, possui uma condição econômica similar ou inferior à da mãe. Como a pensão é aplicada por padrão considerando um pai omisso, quem age de forma contrária, ou seja, participativamente, acaba não tendo condições de atuar igualitariamente na criação dos filhos. Não estou falando da “guarda compartilhada”, outra palavra também em moda, como esse tipo de acordo só é possível com o aval da mãe, já que ambos tem que provar perante a assistente social que podem viver em harmonia, acaba se tornando uma utopia, difícil de acontecer em uma realidade onde poucos relacionamentos terminam tranquilamente, me refiro aqui à convivência de fins de semana, pedaço das férias e as demais esmolas comumente cedidas ao pai. Como ele já patrocina todos esses eventos da criança com a mãe, terá que pagar em dobro se também quiser te-los em seus momentos. Já que a pensão não é um fundo em um banco onde qualquer um dos pais possa retirar o dinheiro para gastos com a criança, ela é inteiramente utilizada durante a convivência com quem tem a guarda, seja pra comprar uma cadeirinha para o carro (da mãe), uma passagem (para uma viagem com a mãe), brinquedos (pra casa da mãe), gasolina (pra passear com a mãe), alimentação, etc. Ora, se o pai quiser conviver com o filho, terá necessidade de adquirir esses bens também para si, comprando novamente (e sem ajuda de ninguém) outra cadeirinha, uma passagem para passar o período das férias que lhe cabe, brinquedos, gasolina e mais comida.

Isso nos leva a conclusão: como o pai já contribui com uma quantia extremamente significativa do salário para o sustento do filho com a mãe (30% do salario bruto, deduzindo apenas os descontos obrigatórios, o que é um valor muito superior ao salário líquido real do fim do mês), pode acabar não tendo condições de arcar com o mesmo nível de participação quando está com a criança, ou seja, como tem que comprar (ou ajudar a comprar) o quarto e os brinquedos para o filho na casa da mãe, não terá como montar um quarto nem comprar os brinquedos equivalentes em sua própria casa, gerando uma sensação de frustração que, pelo menos por experiência própria e colhida em fóruns de discussão específicos na internet, podem levar ao desestímulo a convivência. Isso se torna ainda mais grave quando o pai não vive na mesma cidade que o filho pois pode impossibilitar definitivamente a convivência se não sobrar dinheiro para as viagens.

Imagine uma situação onde o pai vende 10 dias de férias para ter dinheiro para viajar e passar os 20 dias restantes com o filho. Desses 10 dias vendidos, 30% vão para a criança passar essas férias com a mãe e não com ele, que nunca terá o mesmo montante para gastar com a criança que, além dos 10 dias vendidos, ainda recebe mais 30% do pai. Isso acontece com qualquer outro provimento, inclusive o 13.

Quando o dois possuem condições financeiras similares e o pai quer participar ativamente da vida do filho, a pensão deveria servir para manter apenas os requisitos essenciais que derivam da guarda e que não são opcionais: metade da escola, do aluguel, da alimentação e afins. O resto deveria ser pago pelo pai diretamente ao filho e em sua companhia. Se a mãe pretende que a filha faça balé, o pai não deveria ser obrigado a patrocinar, deveria ter a possibilidade de investir sua parte em atividades que espelhem suas aspirações e ideologias, ajudando assim a formar um caráter mais complexo e maduro na criança, não dependendo somente das influências maternas. A parte que cabe às recreação e viagens também deveriam ser gastos nas horas de visita do pai, já que a mãe possui as mesmas condições e pode bancar as suas.

É claro que existem pais omissos mas, da mesma forma que existem mães que transformam crianças em fontes de renda estáveis por 18 anos, não podemos injustiçar uma parcela da população por casos específicos. Isso é pré-conceito.

numa noite qualquer

2010-10-20T18:15:00.000-03:00

A aposta fechara em cem reais, éramos três e, quem fosse o vencedor, receberia 50 dos outros dois. Não nos conhecíamos há muito tempo, o que nos unia era um sentimento de revolta pela situação em que nos encontrávamos, vivendo em uma grande capital, mas cercados pelas mulheres mais provincianas que havíamos visto. Conversávamos a respeito disso, especulando que talvez apenas ainda não estivéssemos encontrado o lugar onde se reunissem pessoas mais adequadas para o nosso caráter (ou falta dele). De qualquer forma nosso campo amostral não era insignificante e permanecia a contagem de 100 % de total zelo pelas aparências que as mulheres daquela cidade cultivavam. Todas com quem havíamos nos relacionado por ali estavam mais preocupadas com as impressões dos outros sobre sua pessoa do que com suas próprias vontades. Como exemplo de tal situação, narrei o caso que tive em que a mulher chegou a me pedir que fingisse para a familia que tínhamos algo sério, só para não ficar depreciada ao viajar comigo. Um pedido ridículo que, claro, recusei.

Foi então que surgiu a ideia da aposta, não sei bem se porquê queríamos ver o outro se fodendo, sendo ignorado e desprezado o tempo todo pelos mais variados tipos femininos, ou se precisávamos de uma desculpa para continuar tentando seguir em frente e não mandar tudo pra puta que pariu e mudar de cidade. De qualquer forma a sugestao canalha veio do Diogo, o que tinha mais tempo na cidade, porém mais novo de idade. Um sujeito bem apessoado que exalava simpatia e cordialidade. Estávamos um um bar de esquina enchendo o rabo de cerveja quando ele levantou e falou como se estivesse compartilhando uma grande revelação:

- Seguinte, se o termômetro para a falta de espontaneidade e extrema preocupação pela aparência dessas mulheres daqui for pela dificuldade em levá-las pra cama, vamos apostar quem consegue comer mais mulheres no primeiro encontro.

- Caralho! Isso está parecendo coisa daqueles filmes adolescentes americanos em que os caras sempre se fodem. Não tem jeito de isso dar boa coisa. Mas como já estamos na merda mesmo, to dentro - Falei enquanto esvaziava mais um copo de cerveja goela abaixo. Eu era o que mais tinha a perder, tímido, já mais velho e, com certeza menos bonito que os dois companheiros de aposta. Já tinha desistido de tentar encontrar uma mulher interessante por ali.

Marcos nem sabia bem o porquê, mas resolveu aceitar também, era um pouco mais velho do que Diogo e acabara recentemente um namoro, estava querendo se divertir.

A merda estava combinada e decidimos que a história começava naquele momento, naquela noite. Saímos do boteco e fomos para uma das boates elegantes que apinhavam naquela cidade. Pior pra mim, adorava um bar vagabundo e me sentia completamente deslocado em outro tipo de ambiente. O tempo estava insuportavelmente seco, fazia bem uns três meses que não chovia, a cada respiração parecia que o ar rasgava minha garganta.

Chegamos ao lugar, cheio de mulheres lindas e fúteis com seus babacas a tiracolo. Passei por aquele monte de pessoas, empurrando e sendo empurrado, quando vi uma garota vestida com uma minissaia vermelha bem pequena, meio isolada em um canto, a única que parecia não tentar mostrar para todo mundo como estava se divertindo. Não dei muita atenção no momento, quem sabe no final da festa com muito álcool na cabeça, investisse nela.

- Preciso de uma cerveja - Disse me afastando enquanto meus dois amigos escolhiam um boa posição para começar a estratégia, seja lá qual fosse. Fui ao balcão e pedi uma cerveja grande.

-Só temos longuinequi.

Disse-me um sujeito com um cabelo todo esquisito vestindo uma blusa apertada. Só percebi que era homem por causa da ausência dos seios.

- Me vê duas dessas cervejas de brinquedo então.

Peguei-as e fui ao fundo do bar fumar um cigarro. Com essa nova lei absurda, o fumo virou o único preconceito que além de ser socialmente aceito, é estimulado. Um bando de moleques me faziam companhia. De novo me veio a mente: que merda estava fazendo ali.

Não devia ter me assustado quando minha barriga começou a reclamar, cigarro e cerveja sempre me dão uma puta vontade de cagar. Tomei a segunda de um gole só e fui a procura do banheiro. Tive que ir para o segundo andar, onde o ambiente tocava uma música mais baixa, intimista. Entrei no banheiro e o lugar estava escuro pra cacete, a única iluminação era a que vinha de fora. Não sei porque esses lugares, onde os caras gastam pra caralho com decoração, espelho, cadeiras e móveis bacanas, sempre tem essas porras de banheiros medíocres.

Claro que o único sanitário não tinha portas, quem diria um assento decente. Ja estava quase me borrando, então, em um movimento único, sentei ao mesmo tempo em que arriava as calças. Acho que só uma foda é melhor do que essa sensação, caguei com vontade e barulho. Que alívio! Fiquei um tempo meditando por ali, imaginando se os outros dois já haviam se arranjado. Foi quando resolvi me limpar.

- Cadê a porra do papel???

Gritei puto por não ter olhado antes. Se bem que não faria diferença.

-Caralho!!! Esses filhos da puta donos de boate acham que o povo não tem cu??

Berrei, doido pra enfiar a cara do infeliz do dono no vaso. Nesse momento entrou um sujeito que nem passou da porta, soltou um palavrão bem alto e voltou sobre os próprios passos, foi embora reclamando do cheiro que estava o banheiro. Não posso recriminá-lo realmente estava insuportável. Olhei o cesto de lixo para ver se tinha algum papel um pouco mais limpo para usar, mas estava tudo imundo. Sacudi e me limpei, o melhor que pude, com o dedo. Vesti-me com cuidado, usando a ponta dos dedos restantes e fui para a pia. Abri a torneira e... ...nada.

-FILHOS DE UMA PUTA!!!

Puto da vida sai marchando, passando pelo cara que tentou entrar e foi expulso pelo cheiro, estava reclamando para o segurança que alguém tinha destruído o banheiro. Entrei no feminino.

Claro, este era iluminadíssimo, branco, cheirando a jasmim. Imaginei que o paraíso católico deveria ser algo assim. Nem olhei para as mulheres reclamando que aquilo era um absurdo. Limpei calmamente meus dedos naquela pia incólume, olhando interessado a água marrom girar e sumir no ralo, passei sabonete, enxaguei, passei sabonete de novo, e as mulheres ja ameaçando a chamarem os namorados.

Mais tranquilo, dei uma olhada em volta antes de sair e percebi que a garota de minissaia vermelha estava sentada em um dos vasos, com a porta aberta me encarando (sim, no feminino além de portas, todos tinham trancas, tampas e, pasmem, papel higiênico). Me deu um sorriso que pareceu de cumplicidade enquanto fechava a porta vagarosamente. Saí.

Com a calça incomodando-me, pois a merda na bunda ainda estava melada, fui pegar mais uma cerveja e ver se meus dois colegas estavam com mais sorte do que eu.

Eles estavam sentado em uma mesa com duas mulheres e conversavam. Fiquei no balcão e comecei com a cachaça, sabia que aquelas cervejas aguadas e caras não bastariam praquela noite. Olhei em volta e notei várias mulheres sozinhas, pensei em ir conversar com alguma. Cem reais e uma foda cairiam perfeitamente nessa noite de merda, acho que fazia uns três meses que não trepava, coincidentemente desde que parou de chover. Se continuasse assim viraria virgem novamente. Desisti quando simulei mentalmente o que conversaria com aquelas mulheres, não tenho mais saco pra fingir interesse por esses papos imbecis: Falaria sobre o quê? Teria que inventar algum assunto que imagino ser do interesse delas e depois fingir atenção na conversa? Tudo isso para convencer alguém a prestar o mínimo de atenção em mim? Não tem jeito. Lembro-me da última vez que me interessei por alguém, há uns 10 anos talvez. Começamos conversando sobre Etta James e logo passamos para Dostoiewski, ambos estávamos lendo os livros dele na época, logo após, sem mais delongas, fomos trepar, apaixonei no mesmo instante. Qual a chance disso acontecer novamente? Absolutamente nenhuma, teria que falar de carro, futebol ou música ruim. Não dava! Não tinha estômago.

Virei uns três copos de cachaça e vi de novo a moça da saia vermelha. Fui ao lado dela, sussurrei em seu ouvido e fomos para a mesa dos nossos amigos.

- Cinquenta de cada. Tô indo trepar. - Tudo isso com o consentimento, pelo menos do movimento de cabeça, da minha companheira.

Eles me olharam assustados, decepcionados. Estavam esperançosos com as madames com quem conversavam. Eu acho que eles iam conseguir apenas telefones e mais do ridículo joguinho feminino que fazem por aqui. Se bem que não tem como criticar muito, os homens também adoram isso, é um circulo vicioso. Nós é que estamos fora do lugar.

Deram-me o dinheiro meio a contra gosto e fomos embora. Ela pediu a parte dela da grana antes de entrar no táxi pro motel. Olhei pra cima. Tinha começado a chover.

Será o fim dessa jornada,... nada!

2010-09-10T11:51:00.002-03:00

E saibas filha da puta, que só ainda te amo porque não tenho nada melhor para fazer no momento.

Quem não cuida de si, que é terra............................................erra
Que o alto Rei por afamado..................................................amado,
E quem lhe assiste ao desvelado ............................................lado
Da morte ao ar não desaferra................................................aferra.
Quem do mundo a mortal loucura..........................................cura,
A vontade de Deus sagrada..................................................agrada,
Firmar-lhe a vida em atadura.................................................dura.
Ó voz zelosa, que dobrada....................................................brada,
Já sei, que a flor da formosura...............................................usura
Será no fim desta jornada......................................................nada.

Obs. Detesto coreografias.

Rosa la Rouge

2010-05-24T13:52:00.004-03:00

Toulouse Lautrec - Rosa de la Rouse (a mulher que matou o boêmio)

Ângulos passados eu escorregava longos planos nesse corpo desenhado a óleo da parede do meu quarto.

Padrão

2010-04-12T08:55:00.008-03:00

Essas coisas nem sempre são tão óbvias quanto pensamos, só consegui perceber que Renato estava apaixonado quando, em uma discussão, abdicou do seu ponto de vista pelo meu. Até aquele momento nunca o tinha visto fazer isso, pelo menos não antes de esgotar todas as argumentações.

Ele abandonou sua postura dominadora para acatar minha posição no momento em que percebeu que me alterara de forma agressiva. Pesando as perdas, havia decidido que me manter era mais importante que seu ego, e essa atitude, em alguém como ele, só podia significar uma coisa: Estava mesmo apaixonado por mim.

Eu realmente gostava dele, mas paixão é um jogo solitário, não é possível reciprocamente. Não há espaço para dois com esse sentimento, o que é uma pena. Renato morava em outra cidade e eu não tinha a mínima vontade de visitá-lo, sabia que estava confortavelmente em minhas mãos e, quando quisesse vê-lo, sei que viria até mim. Ele insistia repetidamente que fosse a sua casa e eu, como desculpa, dizia que meus pais jamais me permitiriam viajar sozinha.

Então Julio apareceu e virou minha cômoda realidade de ponta cabeça, de repente me vi no outro lado da situação. Percebi que me apaixonara quando, com uma facilidade e felicidade incrível, fazia tudo que negava ao outro. Foi uma mudança colossal para mim, ele era completamente o oposto de Renato. Assumo que algumas de suas qualidades talvez viessem do simples fato de que não estava apaixonado por mim: era muito mais seguro, agressivo e indiferente, coisa impossível à postura de completa entrega do outro. Em determinado momento, não me lembro exatamente quando, começaram as agressões físicas, ele me batia e ignorava na mesma medida em que eu o idolatrava.

Foi então que Renato me indagou: - Porque você não me ama? - Não tinha muito o que responder. A mesma regra que ali ditaria, teria que ser por mim seguida. Da mesma forma que era impossível amá-lo, pela paixão que nutria por mim, o outro também nunca me amaria. Para dar um basta, encerrar aquela situação, apelei para o extremo das diferenças abismais que existia entre os dois e disse:

- "Júlio é um assassino, ele já matou por mim. Você nunca faria isso, tirar a vida de alguém. É um frouxo, não me merece. Eu preciso de um homem". - Na hora ele abaixou a cabeça, vi que tinha tocado fundo. Era triste. Mas o que eu podia fazer?

Uma semana depois recebi a notícia de que Renato havia comprado uma arma e, pensando em quem poderia matar não ofendendo seus arraigados princípios, optara pela solução mais óbvia: Suicidara.

Agora estou aqui, vendo o caixão descer e sentindo a mais forte sensação que já possui na vida. Vejo a esquife sumir lentamente e sei que, lá dentro, está homem por quem, agora, estou apaixonada perdidamente. O homem que, além de ser capaz de tirar a vida de alguém, foi de fazer com que essa vida fosse a sua própria.

Como consequência óbvia, Júlio implora perdidamente o meu amor, agora que não mais o tem.
--

ainda nao escreverei

2010-03-16T15:40:00.005-03:00

Tenho me controlado para não escrever sobre o obsceno sistema de pensão praticado pela "justiça". Porém existem mais pessoas que pensam assim e já escreveram. Segue um texto sobre o qual concordo em vários aspectos.

http://anjoseguerreiros.blogspot.com/2009/09/sistema-de-pensao-reduz-o-pai-um-mero_13.html

Estou ainda pesquisando para adquirir um vocabulário tão baixo para descrever o absurdamente ridículo, violento e machista sistema de injustiças e preconceitos do sistema de pensão atualmente vigente.

Pra mulher mais bonita que eu não conheço

2010-01-20T16:15:00.023-03:00

A cada dia fico mais estranho, sei disso porque minhas saudades estão ficando completamente desequilibradas, não se agrupam mais em uma sequência lógica e temporal.

Não são mais aquelas lembranças antigas e embotadas, cheias de peso do tempo e da poeira nojenta das coisas bonitas que terminam e que conseguimos deixar apodrecer. O que tenho agora, nesse meu fundo de poço, são recordações completamente novas, brilhantes e modernas de várias coisas que ainda não tive.

Sinto dentro do meu estômago essa saudade filha da puta do teu cheiro e de todas as tuas texturas. Lembro de sugar a tua lingua, de roçar o teu pescoço com meu nariz, de sorver tua saliva e respirar teu hálito diretamente da fonte, coisas que nunca fiz. Tenho uma nostalgia familiar e confortável ao ouvir pela primeira vez uma musica ao ritmo de la lluvia sobre las capotas.

Percebo que estou tendo ciúmes de homens que nunca vi e que, provavelmente, jamais conhecerei. Tenho orgulho de uma vida que ainda não compartilhei e percebo que penso em passeios por calçadas desconhecidas de paises distantes, tomando cerveja com pessoas que nunca vi, falando sobre assuntos que desconheço.

Então te fodo mentalmente e tudo começa de novo, e é uma foda tão presente que parece sempre aconteceu, desde o inicio dos tempos. Uma trepada tão antiga e constante que nos mantêm virgens.

Mas tudo isso é somente a luz das possibilidades clareando o tempo escuro das minhas saudades. E um sentimento muito bom voltando a me rodear sob a forma da mulher mais bonita que eu não conheço.

Estou imbecil e idiota, e preciso te agradecer por isso.

Michele

2009-12-19T14:07:00.007-03:00

Michele! Esse é um nome inesquecível! Conhecemo-nos no balcão de um bar qualquer, aquela mulher magnífica sentada sozinha, sem demonstrar a menor timidez nem tristeza. Logo após perguntar, comentei que aquele era um nome de travesti e que não combinava com ela. Tinha certeza de que me acharia um babaca, viraria as costas e iria embora. Sei que, se tem algo que afasta as mulheres, é a sinceridade, já experimentei inúmeras vezes. Não que essa fosse a minha intenção, é que possuo uma prepotência infeliz de tentar ser o mais honesto possível, independente das circunstâncias. Poderia ter afastado-a para sempre, mas não foi o que aconteceu. Michele simplesmente riu e sentou-se ao meu lado, foi quando começou a me impressionar.

Isso foi há muito tempo, estou bem mais velho agora, o cabelo saiu da cabeça e foi para lugares indesejáveis como o nariz e orelhas, mas ela ainda gasta seu tempo comigo, não sei muito bem o porquê. Diz que gosta da forma que eu penso e que sente segurança na minha sinceridade, deixo-a calma. Bom, só sei que eu sou quem saio ganhando nessa relação, ninguém imaginaria uma mulher dessas em minha companhia.

No mesmo bar em que nos conhecemos, no mesmo balcão, ela fica calada, mexendo o gelo do drink incolor com o canudinho vermelho. Olho para os enormes cabelos negros, tão compridos que chegam a cobrir a bunda completamente. É realmente uma mulher magnífica, em toda extensão da palavra. Dou um gole em minha cerveja e digo:

-Não consigo entender. - Deixo a frase incompleta, tentando deixá-la curiosa. Logicamente ela percebe minha intenção, mas completa para não me deixar sem graça:
-Isso é algo difícil de você admitir, me deixou curiosa. O que é?
-Olha aquela moça lá no meio do salão, dançando.
-Mmmm. Bonita.
-Sim, muito. Mas veja o monte de homens patetas girando em volta. Isso é muito animal, muito ridículo. Os homens simplesmente atrás de buceta e as mulheres utilizando esse poder de forma errada, como se não tivessem a mesma vontade.
-Não temos a mesma vontade.
-Tá, eu sei, mas não seria nada de mais se vocês fossem promíscuas como nós. É uma questão sedução, poder. Com a camisinha e pílulas vocês poderiam ser livres, transar a vontade e ficarem tranqüilas. Mas não, vocês continuam com esse antigo instinto animal de que engravidarão e, por isso, precisam escolher o parceiro mais adequado para ser o príncipe eterno.
-Nem todas, chuchu.
-Odeio quando você me chama assim.
-Eu sei.
-É questão de prazer, percebe? Poderíamos estar todos na maior orgia, todo mundo seduzindo.
-A mulher não abdica dessa posição. Nunca deixará de mostrar que é ela quem escolhe.
-Mas não é questão de abdicar. Ela conquistará o real poder. Essa nova geração de atrizes pornôs para mim são o ápice da evolução.
-Nossa. Quero ver como você fará essa associação.
-Veja a Sasha Grey, não existe nenhum ser humano, homem ou mulher que não se apaixonaria por ela. É inteligente e puta. Não basta ser somente uma dessas coisas, já vi muitas garotas de programa com a mesma limitação de todas vocês. Elas, quando namoram, também procuram algum grau ridículo de fidelidade. Quer coisa mais idiota? Tem todas as possibilidades do mundo nas mãos, mas padecem da mesma mediocridade.
-Concordo com você. Mas como disse, é algo que está além do racional. Sossegue. Nós, putas, viremos com a evolução, mas somente daqui há alguns milhares de anos - E piscou para mim enquanto me puxava para e mesa de sinuca, era a nossa vez.

Erro a jogada. Ela tenta acertar a bola dois que esta do outro lado, praticamente deitando em cima da mesa. Um senhor no balcão ajeita os óculos tentando ver melhor o decote da blusa branca semitransparente, os bicos dos seios roçam a flanela.

- Você sabia que as pessoas se referem a você como crente por causa do cabelo? - Sabia que o comentário a incomodaria, é uma atéia convicta.
- Sei! E você sabe que acho isso uma merda. Povo sem imaginação com mania de ficar rotulando tudo.
- Você não pode criticá-los, faz parte do raciocínio humano essa tendência a catalogação. Todo pensamento científico é baseado em padrões. É algo que precisamos para antever situações, sabe como odiamos nossa própria falibilidade.
- É, tem sentido. Mas se fossemos tão simplistas, a ciência também não existiria. Não esqueça que a busca é justamente sobre o que foge do padrão.
- Mas para isso, primeiramente, precisamos ter um padrão.
- Olha aqui o seu padrão... - E encaçapou a bola oito com sua tradicional maestria.
- Você sempre foge do assunto quando está perdendo a discussão. - Olho encabulado para a quantidade de bolas que restaram na mesa.
- Você perdeu, chuchu! Paga a cerveja e para de chorar. Além do mais, eu já sei como acabar com essa palhaçada de crente.

Ela joga displicentemente o taco em cima da mesa sem se importar com a cara feia que o dono do local faz.

- E eu posso saber como?
- Amanhã, meu caro. Espere.

Paguei a conta e fomos embora. Eu de carro e ela de ônibus. Nunca me deixou levá-la em casa.
No outro dia eu ouvi os "puta que o pariu" masculinos a distância. Quando estiquei o pescoço para ver o motivo do alvoroço, a identifiquei. Ela passava pelos transeuntes com seu inconfundível e enorme cabelo balançando as suas costas e... me emociono só de lembrar... com uma microssaia ínfima, praticamente inexistente, estilo de roupa que passou a usar alternando apenas com shorts de mesmo tamanho. Chegou ao meu lado com um sorriso sem vergonha, me beijou a orelha e sussurrou:

-O que achou?

Não tinha palavras. Só sei que, a partir daquele dia, as mulheres choraram mais, os homens foram mais felizes e nunca, nunca mais ouvi ninguém chamando-a de crente.

É uma merda

2009-11-27T23:20:00.004-03:00

Deveria ser obrigatório quem você gosta, gostar de você. Essa merda de livre arbítrio é a pior putaria que existe.

...do que infesta e não pode ser removido...

2009-10-21T20:09:00.035-03:00

Não adianta, por mais que eu durma, acordo sempre mais cansado do que quando fui me deitar. Isso já acontece há vários dias, me sinto apodrecendo. Pelo menos consegui me afastar daquele trabalho idiota e inútil, agora posso dormir de 15 a 20 horas por dia.

Acabei de levantar e vim tomar o meu banho eterno, a sujeira da rua não sai facilmente. Sei que tenho anos de rua acumulados apesar de não por o pé na pra fora desde que consegui minha dispensa: suor, restos de pele minha e de outras pessoas, salivas, bafos, chuvas, cerveja, porra, catarro, merda, urina, esse ar imundo e esse infinito número de doenças. Passo álcool pelo meu corpo todo, quero me desinfetar. Já não sinto mais dor nos genitais quando faço isso, devo estar me acostumando. Olho para a garrafa de álcool e tomo um grande gole, sei que a sujeira me invade por todos os orifícios.

Agora, no banheiro esfumaçado pelo vapor d'água do chuveiro quente, olho o espelho embaçado tentando me identificar. Vejo o vulto borrado, apenas sei que sou eu porque ele segue meus movimentos. Passo a toalha de rosto no vidro e, mesmo assim, não consigo me reconhecer do outro lado. Para onde fui?

Olho meus cabelos crespos e enormes revoltos de cama, a barba de meses que se confunde com os pelos do peito que, por sua vez, é uma massa única e uniforme com o resto do meu corpo. Não passo de um animal coberto de pelos da cabeça aos pés. Os meus olhos e boca são pontos pequenos nessa névoa escura a que me converti.

A minha garganta arde pelo gole de álcool, abro a boca e me aproximo do espelho, preciso ver os germes morrendo. É quando percebo um movimento estranho no meu rosto, parece que todos os meus pelos estão se mexendo. Aproximo-me e vejo uma quantidade infinita de pequenos seres que povoam o meu corpo. Passeiam pelo mar escuro, submergem e vêm à tona. O asco toma conta de mim, mesmo com o banho quente, praticamente fervendo, e o álcool, permaneço imundo. Pego a navalha em um ato instintivo e começo o procedimento.

Inicio nervosamente pelos pés, tiro os pequenos pelos dos dedos. Vou ao peito do pé e, sem usar sabão em momento algum, subo pelas pernas causando diversos sangramentos. Isso não me importa. O que me dá mais trabalho é a virilha, meu ânus e as costas, onde uso de um contorcionismo que não sabia que possuía. Finalizo com a barba e cabelo e me admiro no reflexo. Ainda falta algo! Com a prática adquirida no resto do corpo, não encontro dificuldade e me livro rapidamente das sobrancelhas.

Agora sim. Jogo a garrafa de álcool por cima da minha pele lisa, a ardência é impressionante devido aos inúmeros machucados. Respiro fundo, finalmente me sinto livre.

Consigo esboçar um sorriso para o espelho, que não dura muito. O movimento que antes habitava meus pelos, agora cobrem meu corpo inteiro. Enojado, só percebo que havia pegado a navalha após já ter feito uma enorme incisão em minha testa e, arrancando a pele com as mãos, deixado um alvo crânio começar a surgir.

Sinuca

2009-09-18T08:33:00.019-03:00

Ela arrumava as bolas na tradicional forma triangular sobre a flanela verde enquanto eu pedia uma cerveja no balcão.
- Por que essa mesa de sinuca parece tão estranha? - Pergunta rodeando a mesa com o dedo indicador raspando levemente a borda de madeira.
- São oficiais. Bem maiores que as de boteco que está acostumada, as caçapas também.
Ela se posiciona para iniciar o jogo.
- Parece ser bem mais difícil jogar nessa mesa.
- Por que você não é como todo mundo? Eu não entendo isso.
- Como assim?
- Porra! Toda mulher que vê uma mesa oficial de sinuca acha que é muito mais fácil de jogar, as bolas parecem insignificantes perto das caçapas, dá a impressão de ser muito mais simples enfiá-las nos buracos. Você deveria comentar isso comigo e eu, assumindo a postura de macho conhecedor e experiente em assuntos boêmios, falaria em tom de revelação: "Mas não é! Todo mundo tem essa impressão. É tão difícil, se não mais, do que as mesas pequenas". Você nem deu a chance de me exibir. Por que você não raciocina como todo mundo?
- Simplesmente porque não parece ser mais fácil, a mesa é enorme. Mas e as caçapas? São maiores realmente ou só aparentam?
- Não faço a mínima ideia, mas que parecem, parecem.
- Você também tem algumas manias bem irritantes.- Ela me fala em tom impertinente. - Você nunca muda sua opinião. Parece que tem ideologias arraigadas que jamais serão derrubadas. Não importa quais argumentos e rumos tomem a conversa, sua postura será inflexível. Quer coisa mais irritante?
- Para isso eu tenho uma boa explicação. Todas as minhas teorias e concepções foram construídas em cima de minhas impressões e não o contrário. Eu sei que determinada teoria é correta por instinto, então, com o tempo, encontro os argumentos para sustentá-la. Por isso, mesmo quando me contradizem, sei que os argumentos existem, mesmo que ainda não os tenha óbvios.
- Besteira! Não me convence. Pra mim tudo isso são firulas para enfeitar uma realidade que é bem simples: Você não tem coragem para admitir que está errado e mudar de opinião, por isso possui a sensação que está correto mesmo sem ter argumentos para sustentar sua versão. Isso é ignorância.

....Pausa para uma profunda reflexão do nosso herói.

- Caralho!!! E não é que você tem razão?

Pura e simplesmente, aparência.

2009-08-13T16:25:00.003-03:00

Estou a disposição da moça, a mercê de sua vontade, é só dar qualquer deixa que me apaixono. Ainda bem que ela não quer.

Pedra n'água é Patchibum!!!

2009-08-06T08:40:00.035-03:00

Esse chão parece tão gostoso. Aperto com a mão, mas ele escapa entre os dedos, levo o que resta à minha boca, é crocante, porém o gosto não é bom. Tento cuspir, só consigo babar. Acho que a areia nunca mais sairá da minha língua!

É engraçado ver meu pai, ele faz cada som esquisito com a boca. Pega essas coisinhas redondas desse chão fofo e joga-as na água, não na água de beber que mora dentro da mamadeira, naquela água enorme e gelada que corre entre as árvores e que ele gosta de colocar meus pés.

O meu pai chama minha atenção até que eu o olhe, nunca me viro da primeira vez. Ele precisa se esforçar, afinal tudo em volta é tão interessante! Faz o movimento com a mão repetidamente, com gestos bem marcados antes de soltar a pedrinha. Ao lançá-la, faz uma trajetória longa, difícil de acompanhar, e cai n'água fazendo um barulho engraçado. Junto com o som meu pai fala: "Patchibum".

Minha cabeça fica remoendo essa palavra: Patchibum. Ela faz cócegas na minha cabeça quando percebo que é o mesmo som que a pedra faz n'água.

Tento pegar uma pedrinha também, mas não é tão fácil quanto pensei, meus dedos são pequenos e ela é escorregadia. Finalmente consigo. Imito o mesmo movimento do meu pai, porém a pedra não faz o mesmo caminho, ela sobe e cai direto na minha cabeça!

-"Patchibum" - Falo enquanto jogo mais uma, talvez seja uma palavra necessária para que a pedra atinja a água. Nada! De novo na minha cabeça.

Acho que meu pai percebe e, esticando aqueles braços enormes e elásticos que ele tem, me carrega do jeito divertido e, me fazendo de avião, me coloca sentada em uma pedra grande pra servir de cadeira. Os meus pés ficam dentro da água. Assusto-me a princípio, está muito gelada e penso em chorar. Não entendo essa insistência de meu pai em colocar meu pezinhos ali, mas então penso que aqui, pertinho, na beirinha da água, consigo fazer patchibum.

Pego uma pedrinha e jogo. - Patchibum - E não é que dá certo? Ela quica em minha cabeça e mergulha com o barulho engraçado dentro d'água. Fico tão feliz que solto uma gargalhada.

- Patchibum, Patchibum, Patchibum - Jogo várias pedrinhas consecutivamente dentro da água berrando patchibum cada vez mais alto, isso é muito divertido.

Meu pai me olha todo orgulhoso e, na esperança de que eu o imite como fiz com o Patchibum, dispara a falar:

- Papai, pai, papai. Fala papai. pai Papai papai. Papapapapapa papai. Falaaaa.

Resolvo olhar pra ele, as vezes o coitadinho merece um pouco da minha atenção. Encaro aqueles olhos enormes e sorrio. Abro a boca e falo:

- Pa, pa... patchibum.

Ele tá pensando o que? As coisas não serão tão fáceis quanto ele pensa.

Pai... estás ferrado comigo!

2009-07-26T21:35:00.004-03:00

Km

2009-07-15T14:17:00.010-03:00

O dizer era algo perigoso, a língua buscava espaços que minhas palavras não preenchiam em tua boca e, assim, o verbo desenfreado podia externar minhas vergonhas desprovidas de consentimento. O ver-te doía, foi quando a beleza começou a me machucar.

Então foi melhor calarmos distâncias para que o peito tivesse espaço suficiente para respirar novamente.

2009-07-11T22:22:00.004-03:00

De volta. Cansado, feliz, diferente, 10 kg mais magro, cabeludo, barbudo (pelo menos até onde minha genética permite) e pronto pra fazer merda de novo. Tem gente que não aprende.

Ainda não tenho muito definido em minha mente do porquê voltei, porque não abandonei tudo e construi uma cabana em finisterre. De qualquer forma, estou de volta.

Conjugação

2009-04-26T17:08:00.007-03:00

E não me venham falar em felicidade, meus camaradas! Não são eu e, por isso, não tem muito a pesar. Aqueles que não são eu nunca passaram por tardes vagarosas deitados naquele colo nú onde eu virava meu rosto propositalmente e roçava minha boca e nariz em mamilos rosados, tão frescos e ao mesmo tempo tão perigosos. Um colo quente pelo sexo recém feito, mais aconchegante que o mais perfeito paraíso que já pude imaginar.

É uma pena que se possa falar em felicidade no presente por tão breve tempo. É uma palavra que busca ser associada, desesperada e melancolicamente, a verbos passados.

Mas vocês se enganam, caso me invejem, está mais perto do inferno aquele que de mais alto caiu.

Família Brasileira

2009-04-16T22:48:00.012-03:00

Era mais uma daquelas noites quentes nessa cidade perdida no meio do centro oeste. Eu vinha de algum canto escuro e enfumaçado da cidade e rumava para casa, ébrio como sempre. Áureos tempos em que não era necessário se preocupar em dirigir nesse estado.
Nessas noites que quase emendavam com o dia e nada de mais interessante havia acontecido nas árduas buscas por qualquer resquício de emoção diferente, eu costumava voltar por um caminho onde as prostitutas ficavam a espera de clientes. Sabia que sempre sobravam umas poucas drogadas procurando carona para qualquer lugar em troca de uma trepada. Ainda não existiam os desgraçados e baratos moto-táxis que estragaram esse glorioso e degradante bálsamo que me acalmava e me permitia dormir.
Óbvio que a esta hora e nesta situação, somente sobravam as mulheres mais deterioradas e desesperadas, mas nunca fui de escolher muito. Nem sempre era assim, algumas vezes uma agradável surpresa saia do fundo daquelas empesteadas vielas escuras.
Passei devagar pelas ruas, com o fim da noite elas iam sendo sugadas pelas sombras e se misturavam cada vez mais a paisagem de concreto e ferro que as cercavam. Se não prestasse muita atenção não conseguia vê-las. Em uma esquina vi um vulto que me chamou a atenção, era uma garota muito bonita e bem vestida. Fiz minha proposta descaradamente, sabia que tanto elas quanto eu odiávamos rodeios hipócritas e que só nos fazem perder tempo. Entrou no carro e conversamos algumas trivialidades, fiquei sabendo que havia trabalhado a noite inteira e, como praticamente todas as meninas daquela região, era viciada em zuca, uma droga muito forte que vem do resto da cocaína após a purificação, algo similar ao crack. Convidei-a para ir a minha casa ou teríamos que trepar no carro mesmo, pois não possuía dinheiro para ir ao motel, nem mesmo aos mais vagabundos que ali abundavam. Como ela não tinha pressa para voltar para, seja la qual for, sua origem, para lá fomos. Trepamos, tomamos algumas cervejas, conversamos, trepamos, conversamos e ela acabou dormindo por ali mesmo. De manhã acordei-a para levá-la embora, precisava trabalhar e de jeito nenhum a deixaria sozinha por ali. Um filho da puta reconhece outro e, mais de uma vez, as pessoas que considerei mais inocentes, me ferraram com gosto. Disse que não precisava levá-la, pegaria um ônibus por ali mesmo. Não insisti.
Naquele mesmo dia, enquanto almoçava no meu restaurante de costume, assistia ao noticiário sem prestar muita atenção. Uma mulher aos prantos contava a história de sua filha desaparecida há alguns meses e implorava por notícias, já que a polícia não estava dando a mínima. Vi que carregava uma foto que navegava fora das bordas do aparelho, pois mexia muito com as mãos enquanto falava. Quando aproximaram a foto da garota pude reconhecê-la apesar de estar um pouco mais nova e sem o sorriso sacana que não saiu do seu rosto o tempo inteiro em que esteve comigo. O número para contato apareceu abaixo da foto. Olhei para o telefone do balcão em um rompante de compaixão, mas logo desisti da idéia. Voltei ao meu filé com fritas pensando: "que merda que está virando a família brasileira".

2009-03-20T23:42:00.001-03:00

com cheiro e gosto de sangue, suor, alcool e cigarro.

2009-01-28T18:21:00.001-03:00

Geralmente a gente semo uma merda, mas as vezes, as vezes, semo foda

Porta na cara

2009-01-16T10:48:00.010-03:00

E nao me venha com essa ausencia descarada. Nem com esse ultimo escarrar de palavras encerrando minha resposta com um bater de porta na cara. Isso é coisa de casal, algo que nao somos mais.
Nao adianta sair pisando firme, nem franzir o cenho e amarrar esse bico na cara (apesar de ficar linda com ele). Voce nao me odeia por causa dos meus pensamentos. Voce me odeia porque ve sentido neles, os entende. Voce é fabricada pela mesma logica, a mesma materia racional e insensivel que constituem minha falta de crença. Entao o que voce odeia é a propria sensação de que, mesmo nao querendo, algo se encaixa no meio desse monte de improperios que vomito a torto e a direito.
É quando se esconde, tenta nao pensar muito no assunto. Leva a vida em buracos cheios de pessoas desinteressantes e futeis, preenche seu tempo fugindo da propria forma de pensar, entra na multidão tentando se perder no meio de algum templo gigantesco e esnobe. Mas sente que, beeeeem la no fundo, tua mente nao te deixa em paz.
Sinto muito mas voce nunca vai conseguir correr o suficiente para fugir do seu proprio raciocinio, por mais imbecis que jogue em sua cama. E é isso que te mata, é isso que você odeia, é isso que te rouba o sono a noite.

Na verdade voce nao me odeia, voce se odeia ao perceber que é como eu.

Então é Natal

2008-12-29T07:57:00.005-03:00

Jingle Bells, ou algo assim. Luzinhas, árvores e um pedófilo de vermelho. Chegava a época consumista, aquele período que, junto com o fim de ano, são os mais deprimentes, pois nos obrigam a sermos felizes e, justamente por isso, nos mostram o quanto somos miseráveis. Só sei que era véspera de natal e o passaria sozinho novamente. Morrendo de pena de mim mesmo, resolvi fazer uma boa ação e me livrar das moedinhas que guardava em uma lata velha que ficava em cima do meu guarda roupas. Peguei-as todas e enfiei-as em um saco vermelho, mais papai noel que isso impossível. Era um saco pequeno e eu havia juntado muitas moedas, então o pedaço de pano ficou estufado, devia haver mais de R$ 50. Dei um nó na ponta e sai com aquele trambolho na mão, não cabia no bolso.
Saí do prédio e olhei em volta, ninguém. Caminhei um pouco pelo canteiro central da avenida logo em frente. Sabia que não precisaria ir muito longe para encontrar um indigente. Mais um pouco e lá estava ele, sentado no chão, entretido em contar algumas pequenas tampas de refrigerante em sua mão.

- E aí?

Ele continuava completamente compenetrado, nem me deu bola. Resolvi insistir.

- Amigo!

Ele fechou a mão protegendo as tampinhas e me olhou com uma cara de aborrecido. Parecia que o estava incomodando no meio de uma ação muito importante.

- Amigo o caralho. Que tu qué?
- Hei, calma aí. Quero te dar uma ajuda. - Tilintei o saco vermelho na frente dele.
- Mmmmm. Manda aí.

Joguei. Ele, em um movimento impressionante pela sua condição, agarrou o pesado objeto no ar e começou a inspecioná-lo. Jogou as moedas junto com as tampinhas de garrafa, olhou por um breve momento e guardou tudo de volta no saco.

- Uau. Camaradinha, tu realmente tá precisando de ajuda.
- Hein? Eu já tô indo amigo, se diverte aí e toma tuas cachaças.
- Mas tu é mesmo muito prepotente né?
- O que eu te fiz? Acabei de te dar um puta presente e você me vem com um monte de ofensas?
- Chegado, tu tá muito iludido. Essa história de altruísmo não existe. Nada acontece sem haver algum motivo, alguma troca. O que você está fazendo não tem nenhum outro alvo a não ser você mesmo. Esse é o problema de vocês todos, estão com o nariz tão empinado que não conseguem ver nada além do céu. Não existe nada mais prepotente e egoísta que a caridade. Você precisava ver a cara de satisfação do povo do abrigo quando me deram um banho, me cortaram o cabelo e barba na última vez que fui lá. Nossa! Como eles achavam que estavam me fazendo bem. Quase vomitei com tanta presunção. Vocês não tem a competência de enxergar nem um milímetro adiante do próprio ego. Quando eu falei que deveriam me agradecer por deixar que eles fizessem aquilo comigo, me colocaram pra fora. Por isso nosso pessoal não gosta de ir lá.

- Até que te entendo.
- Será? Isso que você fez teve algum motivo, geralmente vocês tentam comprar uma consciência limpa. Nós não representamos nada mais que seus sonos tranquilos à noite.
- Tá, tá, concordo contigo. Eu tenho noção dessa podridão toda.
- Bom, voltando as moeditas. Não te incomoda que eu gaste tudo isso aqui em cachaça?
- Na verdade importa, sim.
- Tenho todo o direito de receber sua caridade, desde que me comporte igual a você?
- Não doido, calma. Me incomoda por que não me convidou.
- Hahahahaha! Ok, Playboy, bóra beber.

Saímos da avenida principal e começamos a andar por becos. Chegamos a uma espelunca que tinha uns três gatos pingados, isso já contando com o dono do bar. Devia conhecer meu acompanhante pois, de cara, nos encheu dois copos da cachaça mais vagabunda que eu já experimentei.

Tomamos umas cinco doses em silêncio, rezando nossa prece de retirada. Nada mais prático do que a bela fuga da realidade que o sagrado álcool nos concede. Compramos ainda um barrilzinho de plástico com pinga e açúcar, nunca tinha visto aquilo antes. Ele me falou que é específico pra alcoólatras, muito prático e barato. Ele chamava o recipiente carinhosamente de "corotinho" e o abraçava como se fosse um bebê. Eu já estava completamente bêbado quando ele me intimou:

- Paga aí, playboy.
- O caralho! Já te dei toda minha grana.
- Não vai me dizer que esse saco de moedas é toda tua grana?
- É.
- Você é um miserável. Faz quanto tempo que tá juntando essas moedas?
- Sei lá. Uns três anos, eu acho. Seguinte! Meu dinheiro é extorquido antes mesmo que eu consiga colocar minhas mãos nele e...

Comecei a olhar preocupado em volta. A voz começou a sumir dos meus lábios e voltei a enfiar minha cara no fundo do copo.

- Chora playboy, continua chorando. Conta aí, não pára não.
- Posso não. Vai que alguém escuta essa conversa. Tá cheio de gente mau caráter por aí que fica gravando a conversa dos outros pra usar contra na primeira oportunidade. Se aproveitam que você está relaxado em um ambiente familiar, calmo e pessoal, registram tudo, deturpam e te transformam no pior dos canalhas.
- Tu é paranóico, é? Que papo é esse? Não tem ninguém por aqui!
- Meu amigo, se você tivesse passado o que eu já passei, não confiaria em ninguém.
- Eu não confio em ninguém. Tu tá bêbado, meu amigo relaxa, aqui você pode falar o que quiser sem ninguém te julgar, aliás, pelo menos isso ainda podemos fazer, pensar o que quiser, sem ter que dar satisfação a alguém.
- Aí que você se engana camarada, já cai nessa. Tô falando, idéias diferentes assustam, principalmente esses malditos conservadores hipócritas, acostumados ao calor aconchegante da ausência de pensamentos.
- Isso eu sei, a famosa "benção da ignorância".
- É, a comodidade da estagnação.
- Mas gravar conversas é ridículo. Como eu disse, você tá paranóico.
- Ridículo é, mas...

Então reparei em um homem de paletó encostado na porta que me olhava de soslaio e anotava algo em uma caderneta. Fiquei agitado, com medo.

- É isso, preciso ir embora.

Arranquei o "corote" do camarada, dei um adeus tonto e saí trôpego em direção a minha casa ao som do meu ex-amigo bêbado que me xingava pelo roubo da bebida. Pelo menos eu achava que era a direção da minha casa. A última frase que escutei foi "Paranóico filho da puta".

Segui então pela noite escura, não percebendo o vulto de paletó que acendeu um cigarro, saiu do bar e começou a, sorrateiramente, seguir os meus passos.

Nunca mais voltei pra casa.

JigleN bells.

Íntimo

2008-12-11T10:02:00.005-03:00

Carta antiga sem resposta.

Em determinadas noites, quando presenças estrangeiras, que por algum motivo não posso assediar, invadem minha casa, eu cedo minha alcova solitária e o colchão virgem.
Nessas noites, geralmente quentes ou frias demais (pois eu, cuspido morno nessa vida, já tive meu impossível tempo de extremos), quando corre a lua no céu imenso que enfeita minha pequena janela, pego o velho colchão que habita embaixo da minha cama e o jogo no chão do quarto abandonado, e lá ele fica, amassado entre os móveis do espaço exíguo. Deixo-o nu e deito-me naquela vala antiga, deformada na espuma por corpos pesados em sonos difusos nas manhãs lentas de tempos passados. Dias preguiçosos onde tua presença, fugida da universidade, abria meu portão com um barulho nostálgico que me acordava feliz. Teu vulto, talhado no sol que entrava pelos vidros da sala, invadia minha cama pelo pé, levantava minha coberta e se aninhava, quente de rua, em meu peito sonolento. De pés trançados fodíamos o mundo.

E então, algumas vezes nessas noites, deitado no colchão sujo de nós dois, eu lembro.

Da brevidade das marcas de um corpo

2008-11-16T20:19:00.028-03:00

...e foi então que ela veio me falar sobre coisas breves e também sobre outras duradouras, discorreu sobre o que é pequeno e grande. Medidas que aprendemos quando crianças, cuja noção perdemos no decorrer do tempo. Inicialmente tudo é eterno e enorme, conforme crescemos a mediocridade e brevidade nos acostumam, nos fazem ficar entorpecidos e não mais nos damos conta da real magnitude das coisas.

Ela me disse que, com o espírito viciado e podre, perdemos completamente a percepção das medidas. Como imergimos na pequenez, a adotamos como grandeza e a brevidade como duradoura. Vemos sofrimento e felicidade em nosso insignificante cotidiano, vivemos esperando a aposentadoria, uma pensão, um bônus no fim de mês, uma trepada ou uma gravidez de fim de semana. Me disse que, para ela, houve um tempo que se deparou com algo grande e eterno, e que o susto do despertar foi imenso. Foi quando conseguiu ver todo futuro e passado de uma vez só, como realmente são. Perdeu todas as certezas e dogmas e então caiu em um transe profundo de um absolutismo antes impensável. Contou que a maioria tenta alcançar tal estágio entrando em religiões e partidos políticos, mas ela o conseguiu em toda a sua verdade e plenitude.

Ela me falou sobre coisas pequenas, coisas simples, algo como manchas de pele e tatuagens, enfim, coisas que duram pouco. Mas ela me falou também da grandeza de outras coisas, que não duram apenas a brevidade de uma vida.

Foi então que ela se calou, me entregou uma carta e um livro, virou e então gravou eternamente em minha memória os tristes sons daqueles passos indo embora.

Domingão, nada pra fazer

2008-09-07T21:20:00.001-03:00

Classificados

2008-04-29T09:59:00.000-03:00

Homem promíscuo procura mulher promíscua para relacionamento fiel e duradouro.

Seu Aloísio

2008-04-14T11:46:00.012-03:00

Então, de repente, nessa manhã de segunda, Seu Aloísio resolve não mais acordar. De cima de seus 95 anos ele olhava o resto do mundo a sua volta vestindo um par de olhos embaçados pela moral cristã que não entendiam aquele mundo estranho formado junto com suas rugas.
Em sua última noite, deitado na cama antiga, lembrava dos anos em que transformava as coisas, tempo em que caminhava por lugares ermos de histórias indizíveis. Trilhas de um brasil antigo, onde apareciam cachorros protetores que o acompanhavam nas jornadas fantásticas e onde presenciou misteriosas explosões em céus noturnos. "Foram tantos caminhos, tanta terra, tanto mato, tanta vida" lembra. Olhou ainda ao lado da cama e, por um momento, visualizou de relance a Dona Norma, sua companheira já falecida há algum tempo. Esticou o braço para tocá-la mas ela, tímida como sempre, se afastou daquela conhecida mão de dedos longos. Conversou com ela, riram se lembrando da primeira sela que ele fabricou especialmente para a noiva. Era uma sela lateral pois as moças daquele tempo somente usavam vestidos e assim cavalgavam, sendo que ele jamais entenderia outra moda. Comentava com sua voz grossa e seu agressivo sotaque alemão sobre os novos e absurdos costumes de mulheres de calça comprida e homens de calça curta.
Então ele aspira o ar parado do quarto e imagina sentir, por um momento, o cheiro de madeira recém talhada. Cheiro este que o acompanhou a vida inteira, madeira que o obedecia com devoção, que entortava e tomava forma naquelas mãos ossudas, naqueles braços magros que deixavam expostos músculos arduamente trabalhados na lida com o campo. Músculos que ele gostava de exibir para as crianças que olhavam atônitas aquele velho ancião com a força de um touro.
O tempo passou, a força se foi. Agora tudo o cansa em demasia, até as lembranças o estão estafando. "Bastam de fins de semanas" ele pensou em seu último domingo, "cansei dos dias arrastados, já fiz demais por aqui"disse enquanto, na última de impensáveis quantia de vezes, cerrava os olhos.
E lá foi seu Aloísio, com histórias que jamais sonharíamos e, nem na mais prepotente fantasia, vivenciaremos. As levou com ele, pois nunca demos a correta atenção enquanto ainda tínhamos tempo.

Beijo Vô.

Mulheres interessantes

2008-04-03T09:25:00.002-03:00

Me perguntaram uma vez o que seria uma mulher interessante. Não vou discorrer sobre isso aqui, mas digo que deve ser algo parecido com a personagem "Juno", do filme de mesmo nome, adulta mas sem ter se tornado uma pretensiosa insuportável.

Lua Mineira

2008-03-10T20:12:00.004-03:00

...e foi quando, no meio de um céu deveras tempestuoso, nasce a Luna mais linda que eu já vi.

"Toda saudade é uma espécie de velhice"

2008-01-09T08:49:00.000-03:00

Das coisas antigas e poeirentas desse meu passado, existem relíquias que ainda insisto em remexer. Relíquias banhadas por uma beleza irreal, que só as coisas velhas, prestes ao esquecimento, possuem.

Este brilho, que no tempo que deveria ter sido, não existiu, me embriaga momentaneamente enquanto tento fugir um pouco do meu presente ainda vazio. Do fundo de minhas rugas pego o maravilhoso parto do meu filho, disseco aventuras infantis e retorno a amores passados.

Algumas das minhas vergonhas tento empurrar bem ao fundo mas, feito graveto em correnteza braba, afundam momentaneamente, sempre voltando à tona. Meus óculos refletem nuvens que há muito já passaram, nublam minhas vistas com águas presentes fruto de rios antigos.

Com a ponta do meu dedo sangro palavras na tábua da mesa que cede com o peso de minhas ruínas. Uma carta de felicidades simples e pensamentos complexos, tudo já apagado. Mas isso não me incomoda nem um pouco, sempre percebi a beleza da fugacidade.

Fecho a carta com uma língua de 100 anos de idade.

O pacote

2007-12-13T18:31:00.000-03:00

Então eu fico aqui, rastreando minhas encomendas através da internet. Ótima invenção essa, entro no sitio dos correios, coloco o código e posso saber exatamente como os produtos que pedi caminham tranqüilamente para minha casa. No momento tenho charutos de São Paulo e cervejas de Blumenau vindo em minha direção, vejo todo o seu percurso na tela do meu computador. Já comprei vários produtos de todo canto do Brasil, mas tem uma encomenda que foi internacional, e essa eu não recebi, despachei. Me lembro da emoção que foi aquilo, lembranças para alguém tão distante, pedaços de mim tão dolorosamente juntados e ali aglomerados, no fundo daquela caixa.

Com esperança enviei o pacote, pois dentro dele havia uma ajuda ao vício do destinatário, vício duramente interrompido pelo câmbio do país destino, por isso enviava com a caixa um pouquinho da minha doença. Mas não teve jeito, através do código percebo que o pacote chega em são paulo, demora alguns dias e toma o caminho inverso, retornando a mim. Não adianta, o pacote de cigarros não passou pela alfândega. Finjo ignorar as leis e me faço de assustado, pergunto para a atendente do correio se vou perder o dinheiro ou ainda posso utilizar a encomenda caso retire os cigarros e deixe o restante do conteúdo. Por sorte ela me libera e então troco os cigarros por mais um livro.

Agora sei que ele deve percorrer o caminho corretamente, não há nada mais de ilegal ali dentro. Acompanho emocionado o torto percurso que o pacote vai fazendo antes de chegar ao seu destino. Fico imaginando ela recebendo o aviso de que algo chegou, visualizo-a indo ate la, abrindo a caixa com dedos duvidosos, sorrindo saudades...

Mas algo acontece, ou melhor, não acontece. O sitio dos correios fica estático durante dias, sempre a mesma mensagem, aquele maldito aviso de que a encomenda chegou, nunca mudando para encomenda entregue. Demorei 3 semanas para perceber que a mulher que havia partido, a mulher que eu entreguei ao exterior, não existia mais. Ela havia ido além das fronteiras imaginadas e alcançáveis por mim.

Sentado neste computador eu fumo meus charutos paulistas e bebo minha cerveja blumenauense. O correio ficou caminho só de vinda, de mim não sai mais nada. Agora quase não me lembro mais das cartas de felicidades podres e livros de palavras velhas que devem estar mofando em um depósito frio e escuro, abandonado em um canto qualquer de um pais distante.

"Não me pergunte
Não me responda
Não me procure
E não se esconda
Não diga nada
Saiba de tudo
Fique calada
Me deixe mudo
Seja num canto
Seja num centro
Fique por fora
Fique por dentro
Seja o avesso
Seja a metade
Se for começo
Fique à vontade"

Walter Franco

Sonhos

2007-09-26T10:54:00.000-03:00

É horrível acordar no meio de um sonho, fica tudo confuso por um tempo enorme.

Hoje foi assim que meu dia começou.

O apito insuportável do celular interrompendo um sonho que não lembro mais a respeito de que era. Só sei que seus personagens se libertaram e estão até agora correndo em volta de mim.

São muito imprudentes estes personagens, um até se machucou coitado. Engraçado é que, fora daquela atmosfera densa da minha cabeça eles ficam fluidos e rápidos, muito rápidos.

O ônibus que eu peguei não estava muito cheio, mas os passageiros estranharam quando entrei com aquela turba disforme. Alguns velhos, mais sábios, entenderam prontamente a minha situação.

- Acordou no meio de um sonho, não é meu filho? - Me perguntou uma senhora.
- Sim. E agora? Como me livro deles?
- Não tem jeito. A unica coisa que pode fazer é esperar passar, e isso acontecerá quando você acordar completamente.

Agradeci o conselho e segui adiante.
Na roleta o cobrador faz uma cara feia mas não me pediu para pagar a passagens para aqueles entes que, neste momento, já voam por cima dele fazendo um puta estardalhaço.

Eles me deixam tão emputecido que, quando desço do ônibus em frente ao meu serviço, esqueço de colocar os pés no chão.

- Que burrice. Imagina se me vêem chegar assim, que vergonha. Agora sou chefe, não posso mais fazer isso. - Só consegui formular esses pensamentos quando já estava, distraidamente, andando por cima das últimas folhas de uma linda árvore azul. Voltei ao chão e entrei no meu serviço dando bons-dias enrubescido, morrendo de vergonha das indiscrições causadas por minhas companhias, que insistiam em misturar os crachás que a recepcionista tentava, em vão, organizar na portaria e, outros, tentavam roubar o revolver do assustado guarda.

Vou direto à mesa de café, encho um copo dos grandes e esvazio tudo dentro da garganta. O máximo que acontece é que me queimo um pouco e meus sonhos ficam um pouco mais tênues, mas nada de desaparecerem.

Sento diante do meu computador mas fica difícil me concentrar com essa multidão me rodeando, então resolvo passar um pouco do tempo escrevendo em meu empoeirado blog. Agora estou aqui sentado, compondo este texto, com um espectro que constantemente muda de fisionomia berrando em meus ouvidos frases ininteligiveis enquanto outros pulam loucamente de baia em baia. Um cavalo lá fora, com as pernas finas e enormes qual um quadro de Dali, passa pela janela e assusta os urubus.

Percebo que eles estão ficando um pouquinho mais transparentes, estão esvaecendo. Neste momento o personagem ao meu lado assume uma conhecida fisionomia. Eu não lembrava dela presente em meus sonhos, pelo menos não ultimamente. Uma presença que me impregna de melancolia mesmo sem a ter reconhecido por completo ainda. Um rosto de simetrias e quinas angulosas que ainda, de certa forma, me fere. Mergulho fundo naquele olhar antigo e já morto. De repente começo a ver algo se movimentar neles, algo que gira. É o relógio da parede cuja imagem começa a aparecer por tras da névoa de que ela é feita. Todos desaparecem e percebo que, agora, acordei.

- Bom, quem sabe agora consigo produzir alguma coisa.

O que me preocupa é que o coitado do meu filho carrega essa mesma amaldiçoada sina dos notívagos, a de nunca ter sono, por mais tarde que seja, de só despertar depois de já estar há muito tempo de pé e a de ser perseguido por seus sonhos mais do que persegui-los.

Ítalo Calvino

2007-09-25T13:33:00.000-03:00

Uma das coisas que me estimula é saber que existem muitos autores bons a serem, por mim, descobertos. É uma surpresa deliciosa iniciar um livro despretensiosamente e ser envolvido inteiro pela escrita. Ítalo Calvino foi um desses casos. Sempre soube que a ignorância é uma benção e, por isso, sempre agradeço meu conhecimento e interesse literário não formal, sempre me colocando em frente à fabulosas descobertas.

Ah, uma coisa que me desestimula é a consciência de quanto eu estou emburrecendo, e de forma vertiginosa. Meus escritos, em minha profissão ou por lazer, estão medíocres e desaparecendo, não possuo mais nem um resquício de meu antigo ímpeto. Talvez me faltem os motivos, talvez isso seja bom. Já comecei a me recolher em meu antigo e solitário mundo, talvez tenha que acelerar o processo.

Calvino, Italo. O Barão das Árvores

You're breakin' my heart, so fuck you

2007-09-21T21:13:00.000-03:00

Chega um tempo estranho, em que se percebe a vida como pontual. Pontual não no sentido cronológico, pontual no sentido de ponto, de pequeno, de único. Todos corremos tentando preencher essa porra de existência com horários e compromissos para tentar torná-la significante, quando esse esforço imenso, essas alegrias miseráveis, não passam de mera ilusão.
O que realmente importa, o que realmente nos afeta geralmente não passa de algo muito específico, único, e isso carregamos por todas essas firulas que criamos para matar o tempo.
Esse algo nos acompanha independente e separado de todo o resto, não adianta mudar de vida, não adianta ficar rico, trocar a viajem de ônibus por pedantes viajens de avião, fugir para outros paises ou alcançar um suposto sucesso profissional, não adianta se esconder em uma caverna na eterna solidão prepotente nem encher a casa de amigos risonhos e imbecis, você carregará aquilo junto. Seja na espanha, seja em um congresso que ministras, seja em outros vários relacionamentos, seja em um texto que, teoriamente, é direcionado a outra pessoa. Sempre ali no fundo, naquela vesga de lembrança ele aporta. Uma música é lembrada perdida dentro daquele ipod sempre desprezado, uma idéia que precisaria ser compartilhada, ou nas linhas que nos esforçamos imensamente para falar de algo mas, no final, percebemos que a maior parte do texto esta realmente falando de outra coisa.
E a isto estamos fadados, a correr atras de algo partindo desesperadamente no sentido contrário.
E nisso nos perdemos e nos enganamos.

"You're breakin' my heart
You're tearin' it apart
So fuck you
All I want to do
Is have a good time
Now I'm blue
You wanna boogaloo
Run down to Tramps
Have a dance or two--ooh!
You're breaking my heart
You're tearin' it apart
But fuck you"

Oh, l´amour

2007-08-23T16:11:00.000-03:00

"Agora percebia que minha Justine havia sido realmente a criação de um ilusionista, sustentada por uma estrutura defeituosa composta de palavras, ações e gestos mal interpretados. Ninguém era culpado; o verdadeiro responsável era meu amor, que inventara uma imagem da qual se alimentar. Também não era uma questão de desonestidade, pois a pintura ganhou suas cores de acordo com a necessidade desse amor. Amantes são como médicos, disfarçam o amargor de um remédio para torná-lo mais palatável."

Margaridas verdadeiras

2007-08-20T10:40:00.000-03:00

Queria saber o porquê disso agora. Depois de tudo superado esses sonhos recorrentes com margaridas verdadeiras.

De novo as noites insones e agitadas, molhadas de um suor gelado e um cheiro impregnante de traição. O lençol jogado no chão, a cama nua, despedaçada pelos movimentos violentos de minhas ânsias libertárias frustradas.

De volta o gosto rançoso de sangue velho.

Como se já não tivesse problemas suficientes.

Na foto margaridas verdadeiras da espanha.

Parenteses

2007-08-10T17:29:00.001-03:00

Ainda padeço, do mesmo mal que me faz coadjuvante (o meu pouco de normal)
ainda tenho a mesma paixão que me faz tão igual (inúmeros outros)
ainda assisto aos mesmos vídeos (com minha parca paciência)
ainda escuto as mesmas músicas (odeio música)
ainda sinto os mesmos gostos (apesar de nunca ter tido paladar)
ainda beijo a mesma boca (não tendo mais sangue)
ainda fecho a mesma porta, com as duas paranóicas voltas (não tenho mais casa)
ainda espero a batida do portão (sem namorada)
ainda não arrumo a cama (meus lençóis continuam sujos)
ainda percorro os mesmo caminhos (não trabalhando mais lá)
ainda procuro os mesmos cartazes (não conhecendo ninguém que saiba escrever)
ainda vejo o dragão fechar seu olho no eclipse (sendo cético)
ainda rôo minhas unhas (meus dedos acabaram)
ainda frito meus bifes gordos (em meu colesterol)
ainda colo minha tatuagem recém feita em meu colchão inflável (furado)
ainda trepo de olhos abertos (não vejo mais nada)
ainda desenho (sem mãos)
ainda toco minha gaita sozinho (sem fôlego)
ainda sopro a fumaça do meu cigarro pelo canto da boca (pra não acertar o vazio ao meu lado)
ainda expurgo meus palavrões (meu vocabulário)
ainda necessito de pequenas doses de embriaguez pra viver (em meu emprego público)
ainda escrevo minhas respostas (em meu silêncio)

Enquanto eu nunca (Eu ainda)

Mulheres desinteressantes

2007-08-02T10:13:00.000-03:00

Estava conversando a respeito de alguns filmes e o famoso Jules et Jim foi citado. Esse é um dos filmes hors concours que eu detesto.

Minha forma de medir o quanto gostei do filme é somente imaginar minha vontade de assistí-lo novamente e, no caso de Jules et Jim e Kill Bill entre outros, quando preciso fazer uma força sobrenatural para ficar até o fim, quer dizer que odiei.

Não procuro fazer uma racionalização em cima dos meus gostos como fazem muitos cinéfilos (termo que me incluo no oposto), apenas gosto ou não gosto. Não possuo a pretensão de que alguém tenham a mesma impressão que eu, ou em influenciar para tal.

Porém acho que percebi o que não me convence no caso Jules et Jim, e é o mesmo que não me desanimou no livro do Lossa, Travessuras da Menina Má. Ambos são construídos em cima de um interesse do personagem principal sobre uma moça, e essa moça não me convence, é completamente desinteressante, o que leva o resto do filme/livro ralo abaixo.

Percebo o esforço do autor em tentar tornar essas moças interessantes dotando-as de atributos onde a maioria dos homens que assistem esses filmes se interessariam (independência, espontaneidade, promiscuidade, certo nivel de cultura, e uma forte tendência ao foda-se), mas em vão, por algum motivo não consegue convencer e a personagem fica ridícula e só dá a vontade de mandá-la a merda o tempo inteiro.

E por isso preciso me esforçar para chegar ao fim de uma obra que se desenvolve em torno de uma mulher que consegue ser no máximo muito irritante.

e dá-lhe bêbados habilidosos

2007-07-18T13:17:00.001-03:00

Para nós, que fazemos parte das algumas pessoas que riem de si mesmas como se rezassem.

Caminhada

2007-07-02T11:39:00.000-03:00

Estava cansado e resolvi dar uma caminhada para espairecer. Voltei, com um pé fodido em uma topada com um pedaço de concreto, mais magro, queimado, com a máquina cheia de fotos e a cabeça de idéias e lembranças.

O texto "os donos dos nomes" que eu escrevi logo abaixo foi criado para participar de um concurso da revista piaui. Precisava criar um texto onde a frase "...e colocou um punhado de cânfora no tanque de sua Harley" e saiu isso.

Os donos dos nomes

2007-05-27T16:49:00.001-03:00

E ali naquele bairro, por costume há muito esquecido, as coisas tomavam outros nomes. Nada mais comum, já que de casas eram chamados aqueles amontoados de madeira e plástico equilibrados por um milagre perene mantido pela ignorância dos moradores às mais básicas leis da física. Também eram chamadas de ruas aquelas estreitas e tortas vielas por onde escorria um eterno líquido malcheiroso que lá se atreviam a chamar de água.

Por isso não me espantei quando o pó que sempre sustentara minha família novamente mudou de nome. Tanta dificuldade em aprender coisas novas na escola mas essas mudanças de ordem prática firmavam fácil na minha cachola. Cânfora, não sei quem inventa esses nomes, sei que se difundem mais rápido que pipoco de quinzão e, de um dia pro outro, todo mundo assim já chamava.

Meu pai era um dos transportadores de papelotes de uma boca pra outra na medida da necessidade. Para tanto, era por ele recebida uma pequena quantia mensal e algumas ajudas, vez ou outra, como um caderno para que eu utilizasse na escola ou uma azeitonada na cabeça de alguma desavença de meu pai. Assim a vida vivia (outro apelido para algo que, no muito, era uma simples insistência em não sucumbir).

Foi na promoção que meu pai teve no emprego que fui conhecer o bairro dos bacanas. Por serviço ligeiro, meu pai, conhecedor das bibocas e de todos os caminhos que picotam a comunidade, foi agraciado com a licença de levar o pó pra fora da favela. Isso queria dizer que a bufunfa ia crescer, era muito maior a responsabilidade e o prestígio.

Peito estufado o pai me chama pra garupa da Harley, uma moto magrela de que ele muito se orgulhava. Enfiou o capacete na cabeça e escondeu o punhado de cânfora no tanque de sua Harley, saímos pipocando morro abaixo.

A comunidade tinha ficado cabreira depois que o caveirão começou a rondar a favela. Haviam fritado um meganha intrometido no microondas e eles fecharam o cerco. Mas depois que molharam as mãos dos federa as coisas acalmaram, demos sorte e não encontramos nenhum no caminho.

Feita a entrega voltamos quietos. O pai ficou de cabeça baixa por muito tempo. Acho que eu sabia o que ele estava pensando, era o mesmo motivo da minha mudez. A voz perde espaço quando os pensamentos enchem muito a cabeça. Percebemos uma coisa que não havíamos atinado. Neste perdimento de gírias e nomes que não eram nomes, nem nos demos conta de que "pessoa" era mais um. Um apelido para aquilo que éramos. Estávamos tão distantes daqueles seres que não podíamos ser chamados pelo mesmo nome. Nada do que tínhamos, criávamos ou víamos poderia se comparar com o que deles era. Agora entendemos o porquê de nunca chamarmos nada pelos nomes que deviam ter. Além de donos das coisas eram eles também os donos dos nomes.

Machuca

2007-04-25T08:14:00.001-03:00

Se machucar cansa ou vira tumor.

"I carry the sun in a golden cup.
The moon in a silver bag."

Yeats

Incompetência

2007-04-16T10:43:00.000-03:00

Antigamente o único emprego para quem não tinha vocação nenhuma era entrar para a carreira militar (segundo Raul).

Agora o leque de opções é maior, pode-se virar Dj.

Roupa suja se lava em casa

2007-04-02T08:13:00.000-03:00

Acabei me acostumando com aquela figura quieta e introspectiva. O homem que passei a compartilhar da companhia e cama (para mim sempre foi difícil dizer a palavra "amar"). Sempre me apoiei naqueles ombros, mas sei que a recíproca nunca foi verdadeira. Pelo contrário, percebia uma ira incontrolável cada vez que oferecia minha ajuda e amparo, ele não queria nada de mim. Até hoje não entendo o porque dele ainda estar comigo. Não existe troca, não existe possibilidade de passar para o seu mundo.

As vezes percebo seu olhar tão distante. Olho aquele semblante melancólico e sinto falta de alguma coisa. Falta algo naquele olhar. Percebo a inquietação e a dor. Falta algo!
E eu sei o que é, aquele rosto orna com lágrimas. Várias delas aliás. Mas elas não vêm. Nunca vêm. Ele nunca chorou, não que eu tenha visto. Existe algo naquele passado que é intocável, é grande, pesado, triste, sangra e não transborda, acumula. Não consigo entender como não vaza.

Sigo com ele pelo tempo. Compartilhamos pedaços de coisas, cacos de vida, nada inteiro. Palavras nunca ditas, idéias nunca expostas. E mesmo assim é grande, é imenso mesmo sendo metade. Nem quero pensar como deve ser inteiro. Provavelmente já deve ter acontecido, e foi maior do que até ele mesmo pudesse aguentar. Sei que algo nele ruiu para sempre, abalado pelo peso do que já foi.

Chego em casa e ele já está. Isso é estranho, ele sempre demora tanto para voltar do serviço. Ele está sem camisa, olha para mim e abre um enorme sorriso. Eu gelo por dentro, quem é esse homem? Ele está lindo, está radiante. Vem em minha direção e me abraça como nunca fez antes, quase não consigo respirar tamanha a força. Ele afasta o seu rosto e me olha fixamente, apertando meus braços com força e diz:

- Hoje eu chorei. Hoje eu chorei muito. Tudo agora será diferente.

Ele caminha para a cozinha e volta com uma garrafa de vinho. Temos a noite mais maravilhosa desde que o conheci. Nem acredito nessa nova pessoa que meus olhos presenciam e meu corpo absorve. Fazemos amor a noite toda até que desmaio de exaustão.

Sonho coisas boas, acordo feliz, me viro e fico observando seu sono tranqüilo. Vou ao banheiro e me olho no espelho. Vejo que nunca fui tão bonita quanto hoje de manhã.

- Hoje sou a mulher mais bonita do mundo. Eu grito.

De repente reparo em algo estranho na camisa branca que está no cesto de roupas sujas. Sangue! A camisa dele está manchada de sangue, sangue de outra pessoa. Volto a me olhar no espelho e vejo que estou ficando um pouco mais feia.

Respiro fundo, jogo a camisa na máquina de lavar, encho de sabão, ligo e volto a me deitar sendo a mulher mais bonita do mundo.

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Entre essas e outras que eu adoro essa cidade: Comida de Buteco 2007

"I am a man of constant sorrow
I've seen trouble all my day..."

Das tonalidades azuis que o amor pode ter

2007-03-26T16:52:00.000-03:00

O corpo azulado balouça melancólico no teto do quarto. Esquerda e direita na corda rangendo.
- Um mórbido móbile. - Ria com a cócega das sílabas no céu da boca.

Uma luz purulenta vaza a vidraça e, sangrada de sombra, projeta uma cruz funesta logo abaixo do coitado. Encostada no batente da porta, mão nas cadeiras e chiclé, meio na boca meio enrolado nos dedos, a mocinha assiste com admiração, visto que obra sua. Ela sabe que ele está melhor assim, era digno de pena, coadjuvante que não merecia a atenção de uma protagonista.

Ela gosta de ver aquilo, apenas se incomoda com as moscas azuis e o cheiro forte que, ali, meio que sufoca, mas não é insuportável para convencê-la ir embora.

Vendo o rosto, ela repara que está mais leve e sereno, provavelmente porque agora, definitivo por não ter mais jeito, sua mente está livre de mentiras e seduções que entretinham tanto a menina.

Depois de trepar com os amigos e até com o irmão do menino pendulante, ainda no quente da cama e com o sexo ardendo, se divertia contando as baldas e segredos que o morto confidenciava cuidadosamente para ela.

Ela ainda diz um "eu te amo" estridente antes de sair dando gargalhadas pela porta afora.

Coletivo

2007-03-21T15:59:00.000-03:00

Sentei no banco do ônibus, quase nunca cheio, que pego para o serviço.
Me acomodo e começo a ler a merda do livro que eu só abro no ônibus e, como a viagem é curta, nunca termino. Mas o livro não é grande coisa não, aquela mistura de sexo e violência berradas aos palavrões que virou moda.
-Você gosta de que tipo de música? Me berra uma infeliz que está imediatamente ao meu lado.
Falo pra ela bem devagar e pausadamente: Você está berrando, não tem necessidade disso, eu ouço perfeitamente bem, pelo menos até antes desse grito.
Então percebo que ela está com aqueles fones de ouvido. Aliás todos no ônibus estavam, fiquei um tempo com medo, imaginei uma conspiração de alienígenas, mas logo descartei a hipótese, seres de outro planeta seriam espertos demais pra ficar se comunicando com esses trambolhos presos nas orelhas.
-Hein? me indaga a miliante.
-Não adianta moça, não tem altura nenhuma que eu berre que vá competir com esse teu treco no seu ouvido.
Mas não tinha jeito, ela fazia cara de quem não entendia até que teve a brilhante idéia de tirar um dos aparelhos de um dos ouvidos para escutar o que eu dizia.
-Não gosto muito de nada. Respondi para ela.
-Credo. Música é a minha vida. Quer saber do que eu gosto?
-Na verdade não. respondi mas, imagino que devido à uma deficiência auricular proveniente do intenso uso do fone, ela não ouviu. Percebi que ela ia continuar a falar e fiquei repetindo mentalmente: "por favor não diga que é eclética, por favor não diga que é eclética, por favor não diga que é eclética".
-Eu sou eclética
Pronto. Só faltou emendar um "só não gosto de...".
-Eu só não gosto de música antiga nem reggae.
-Sério? Que interessante.
-Comprei um celular que grava mp3. Tenho quase mil músicas aqui. Fico com ele o dia todo, não tiro nem pro trabalho.
-Que bom pra você. Você sabia que teve um tempo atrás uma febre parecida? Era o walkman, só que tocava rádio ou fita k7.
-Nunca ouvi falar. Estranho, e porque acabou? Eu vou ficar o resto da vida curtindo minha música o tempo todo no lugar que eu quiser.
-Bacana. Ele acabou porque ninguém aguenta ficar escutando música o tempo todo. Além do mais, quando ficou comum demais, deixou de dar status, ninguém via muito sentido em ficar com aquele trambolho nas orelhas.
-Mas isso aqui é muito prático, é pequenininho e grava muitas músicas, tenho a coleção completa da Ivete, do chiclete e uma boa seleção de funk. E além do mais me deixa a possibilidade de selecionar as músicas que eu quero e fazer uma lista. Tenho uma lista de 10 músicas que eu não paro de escutar.
Fiquei pensando: De que adianta ter mil músicas se só se ouve dez? mas deixei quieto, lembrei que na fita dava pra gravar umas 20 músicas.
-Antigamente era muito difícil achar uma música que a gente gostava. Tinha que buscar nos discos dos amigos ou ir em rádios, dar a listagem das música que queríamos e pedíamos pra gravar uma fita, pagando é claro.
-Que saco.
-Não sei. Era até bacana. Se curtia a música por mais tempo, agora é muito fácil, e você tem a possibilidade de ouví-la o tempo todo, não lembro quem disse que "até a mais genial das idéias se torna tola quando repetida inúmeras vezes". Havia uma certa ideologia em se ir atrás de músicas impossíveis. Sedutor como toda ideologia, justamente por ser insípeda, inodora e incolor, inalcançável e, por isso, segura.
-Hehehehe.
Ela dá uma risada idiota.
-Esquece.
-To escutando uma música que a Ivete tocou ontem no Faustão, você viu?
-Não assisto muita TV
-Você é daquele tipo intelectualóide? Aquele que usa óculos de aros grossos e pede pizza de mussarela de búfala com rúcula?
-Não uso óculos. Até gosto dessa pizza, mas prefiro uma com mais ingredientes.
-Vocês tem um monte de argumentos contra a Tv não é mesmo?
-Só tem uma coisa que eu detesto mais do que TV, são os discursos contra ela. Eu só não gosto de TV e pronto. Sei lá. Devia fazer um aquário com a minha.
-Ia ser interessante de assistir.
-Barbaridade! Valeu pelo papo mas tenho que descer, meu ponto é esse.
-Tudo bem. Quem sabe amanhã a gente se encontra de novo no ônibus?
Não concordei nem discordei, apenas desci em um ponto antes do que devia e sei qual ônibus eu não vou pegar amanhã cedo.
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Tem uma vantagem nesse treco de colocar nas orelhas, poderia ficar falando sozinho que todo mundo ia achar que estava ao celular.

Um faroleiro, agulha e tinta

2007-03-07T17:43:00.001-03:00

A machesa que nele encontras vem dos pelos. É de lá que cavas a hombridade que usas para desculpar a sedução que te causas. É a barba que te puxas para aquela nuca. São os pelos do peito que conduzem tua boca a deslizar por aquele ventre.

Esse estrangeiro, salgado de mar, que escolheste para deitar e que não te merece. E eu sei disso porque não existe a possibilidade de alguém a merecer sendo que eu te amo dessa forma desesperadora. Depois disso todos os outros amores, abafados em suas insignificâncias, não encontraram mais espaço para existir.

Então observo do meu farol o navio de teu amante. Tão distante das minhas vistas mas tão perto do meu padecimento. O lento subir e descer dessa embarcação confunde meus desejos. Sei que lá estás e, mesmo assim, algumas horas desejo que submerjam nas entranhas traiçoeiras do mar para, quem sabe, ocorrer o mesmo com minhas lembranças.

Fico aqui, nessa janela, a mais alta que já existiu. Minhas únicas companhias, além da luz rodopiante que me concede trevas e claridade nas doses necessárias para a minha arte, são uma agulha enferrujada e um vidro de tinta.

Eu, inberbe, agora tatuo meu corpo e, cada vez que pinto minha pele escura e seca, mancho mais a minha alma. Um traço azul para cada pedaço do outro que nunca serei. E para isso espeto minha derme, insiro em meu corpo essa tinta infecta na violência de uma agulha suja. Faço símbolos que, só a mim, contam toda essa história.

Os rabiscos vão tomando rumos intermináveis, virando frases indecifráveis. As vezes, perdido, me encho de mentiras, outras vezes, perdido, de verdades inacreditáveis. De forma que jamais conseguirei desvencilhar uma da outra.

Faço isso com uma calma absoluta, sem dor, não sinto mais. Afasto as células com a ponta invasiva e meus nervos assistem à tudo impassíveis.

Minha pele acaba, meu corpo apodrece. Mas os pelos? Eles não. Sempre hão de nascer de novo.

"La donna è mobile
Qual piuma al vento,
Muta d'accento — e di pensiero.
Sempre un amabile,
Leggiadro viso,
In pianto o in riso, — è menzognero.

È sempre misero
Chi a lei s'affida,
Chi le confida — mal cauto il core!
Pur mai non sentesi
Felice appieno
Chi su quel seno — non liba amore! "

Eternamente teu

2007-02-16T13:09:00.000-03:00

E naquele farfalhar confuso que meu coração fazia, me embrulhando o peito e embotando minhas vistas para todo o resto que não fosse feito dela, percebi o quão longe de mim eu estava. Eu não queria mais ser eu, queria ser algo diferente. Queria ser algo com ela. Precisava de algo que proviesse dela, um desprezo que fosse. Mas tinha que ser algo que se tornasse unicamente meu.

E por isso senhores, aqui estou. Naquele momento percebi que apenas alcançaria a indiferença daquele anjo que me deu a graça de, pelo menos por um instante, o contemplar. E por toda minha existência nessa terra maldita, dessa vida e todas as outras que por acaso existirem, me lembrarei daqueles pequenos segundos em que aqueles olhos cruzaram com os meus.

Desculpe o embargar de voz senhores. Teria alguém um lenço? Obrigado.
Cada vez que eu me lembro daqueles olhos azuis imaculados olhando para os meus, que são cheios de pecado e veneno, me dá vontade de chorar. Seu lenço senhora. Novamente muito obrigado.

Mas não pensem que eu fui profano de todo. Não senhores. Não mantive meu olhar. Fixei-os apenas o tempo suficiente para mirar, depois desci-os ao chão e pressionei o gatilho. E, como sabem, não errei. Não senhores, sou bom demais nisso.

Enfim senhores, carrego comigo algo dela que ninguém mais poderá carregar. Nisso ela é só minha e assim será eternamente. E nenhuma sentença que vocês me derem, Juiz Maldito e miseráveis ignorantes (pois jamais fitaram aquele par de olhos) membros do juri, irá diminuir a graça que recebi de ter sido por ela percebido e assim tomando parte importante em sua vida, mesmo que sendo por sua morte.

Guimarães

2007-02-16T09:56:00.001-03:00

"O senhor não repare. Demore, que eu conto. A vida da gente nunca tem termo real.
Eu estendi as mãos para tocar naquele corpo, e estremeci, retirando as mãos para trás, incendiável: abaixei meus olhos. E a Mulher estendeu a toalha, recobrindo as partes. Mas aqueles olhos eu beijei, e as faces, a boca. Adivinhava os cabelos. Cabelos que cortou com tesoura de prata... Cabelos que, no só ser, haviam de dar para baixo da cintura...E eu não sabia por que nome chamar; eu exclamei me doendo:
- Meu amor!...
Foi assim. Eu tinha me debruçado na janela, para poder não presenciar o mundo."

Sonhos

2007-02-15T14:44:00.000-03:00

"Lembrei do seu aniversário no dia seguinte de tarde, quando achei você bonito de chapéu. Daí de noite estávamos bebendo num apartamento que tinha uma bancada como aquela das fotos do taco, paredes brancas, piso de madeira, um sofá pequeno com uma capa, uma rede e poucos móveis além desses. Meu cabelo estava mais comprido, e você usava jeans e uma camisa branca, com botões meio abertos, mangas dobradas até o meio dos braços, descalço, como eu. Conversávamos e você me fazia rir. Conversávamos e o teu olho brilhava, enquanto você me contava coisas sobre o teu filho. Conversávamos e você me agradeceu pelo presente, e me contou do porre."

Tem alguns lugares em que eu me sinto tão bem. Os sonhos da Ju é um deles.

de volta

2007-01-15T09:28:00.000-03:00

Dessensibilização

2006-12-22T13:53:00.000-03:00

O acaso não poderia ter sido mais irônico, juntou nossos caminhos justamente naquele lugar que presenciou tanto da nossa história, a velha feira decadente.

Te olho de frente e dou um sorriso.
-Situação engraçada não é?
Você não responde, treme um pouco o queixo e eu vejo uma lágrima lutar bravamente pra nascer no seu olho e que você segura e não deixa escapar.

Nesse momento eu me lembro das minhas compridas aulas de neurociencias. Lembro da propriedade de dessensibilização dos neurônios, onde um impulso constante aumenta a resistência à um possível novo estímulo. Isso é facilmente perceptível quando damos uns tapinhas na região que receberá uma injeção para que a área fique dormente e não se perceba a entrada da agulha.

Acho que me identifico com isso, fiquei dormente. Cansei. Definitivamente cansei.

Olho aqueles olhos que me admiravam. Olho aquela boca. Boca que, enquanto proferia palavras de amor eterno à mim, enroscava a língua em outros homens em uma quantidade de vezes e variações por mim desconhecidas.

De qualquer forma isso não faz diferença agora, não conseguimos dizer mais nenhuma palavra um para o outro. O engraçado é que, antigamente, por mais que falássemos, nunca conseguíamos dizer tudo que queríamos. Gastávamos todo o dicionário de nossas bocas e sempre faltava algo a ser dito. Agora só o silêncio. Foi o que restou. O silêncio apagou nosso vocabulário e a indiferença digeriu nossa vontade.

Ela olha para o chão e aponta uma casca caída de algum ferimento completamente cicatrizado.
Fico intrigado e pego a casquinha do chão, enquanto isso ela dá as costas e vai embora.

-Estranho, não me lembro de ter me machucado.

No olho do furacão

2006-12-07T09:45:00.000-03:00

Olho impotente aqueles olhos assustados. Nunca me acostumo com elas, pessoas arrastadas para o furacão e que não fazem parte dele. Esse furacão desenhado com violência, formado pelo movimento perdido de pessoas vis, baixas e sujas e que cercam o mundo que tenta ser correto e direito. Esse furacão criado na marginalidade, que carrega inocentes e as vezes os estraçalha, dança e se alimenta em volta dessa sociedade que não o entende nem é entendida por ele. Um furacão formado por atos falhos, ou seja, discursos bem sucedidos.

Existem algumas pessoas que não querem mais fazer parte disso e tentam descer desse rodopio, mas muitas chegam a fronteira, são puxadas novamente e não são fortes o suficiente para resistir. Talvez não seja questão de opção, essas pessoas são assim, nascem para ser furacão e, apesar de não gostarem, arrastam outros pra sua lama.

"O que você fez, daquilo que te fizeram?"
Jean-Paul Sartre

?

2006-11-30T16:41:00.000-03:00

Tem coisa melhor do que gozo e chuva no mesmo instante?

Já volto...

2006-11-28T07:20:00.000-03:00

Ainda com os lábios colados na boca de nando ela perscruta a boate inteira com aqueles olhos apertados que fazem marmanjos chorar. Nesse rápido movimento ela consegue filtrar a maioria das pessoas que a interessam. Alguns a atraem pela beleza, outros pelo jeito de se moverem e outros ela nem sabe por que. Todos fazem parte da mesma massa humana que ela precisa seduzir, que precisa sugar. Ninguém tem nada em particular que a interesse, todos são apenas reflexos de sua própria pessoa, seu alimento gordo de todas as noites.

Ela ficava intrigada em como a aparência de independência, que a promiscuidade assumida concede, é capaz de seduzir tão intensamente e tão prontamente todo o tipo de pessoa. A promiscuidade era um ponto de honra para ela, uma questão resolvida. Sempre tinha se indignado com aquela postura ridícula, desnecessária e hipócrita que, para ela, vinha direto do cristianismo, a insuportável monogamia.

Ela sentia que assumia sua humanidade na promiscuidade, sabia que todos eram assim, não via sentido em negar tal impulso. O defeito em tudo e todos é simplesmente a mentira. As pessoas não traem porque trepam com outras, mas sim porque prometeram que nunca iriam fazê-lo.

Depois de todas as revoluções que sua língua fez na boca de nando ela afasta o rosto e o olha fixamente. Dá um sorriso e se afasta com um "já volto" em direção ao bar. Ele ainda tenta pensar que ela irá apenas buscar outra bebida, mas os dois sabem que ela não irá voltar.

2006-11-23T07:43:00.000-03:00

Feliz aniversário

2006-11-15T15:23:00.000-03:00

"Então, pela primeira vez, Maca sorriu para mim, e juro que conheci o que provocou, caralho, a queda dos anjos. O que provocaria, maldita a hora que nasci, o desespero que está me queimando. Soube aquela noite que, depois de ter dormido com centenas de mulheres, eu era virgem. Conheci, maldita hora em que meus pais se misturaram, conheci que o céu e o inferno têm a mesma porta morna, e que se pode viver dentro de um relâmpago."

líquido fecundante produzido pelos órgãos genitais dos animais machos

2006-11-14T09:46:00.000-03:00

E o que será que passa na porra dessa tua cabeça?
E o que será que se passa na porra do teu coração?
E o que percorre a porra do teu corpo?
E de que porra estás falando?
Talvez a resposta seja simples,
provavelmente é só isso,
simplesmente

porra.

Argumento único

2006-11-09T08:03:00.000-03:00

"...e cada qual no seu canto,
em cada canto uma dor..."

Há tempos Getúlio não sabia o que era uma boa noite de sono. Médico respeitado, era considerado calmo, afável e competente por seus colegas e pacientes. Apesar das inegáveis qualidades, cultivava poucas amizades pois o contato que mantinha com outras pessoas era travado dentro do hospital e era inteiramente profissional, ninguém conhecia o Getúlio que existia além daquelas portas.

Sua esposa, Tereza, não trabalhava, ficava o dia inteiro em casa imaginando o que o marido estaria fazendo. E sua mente viajava. Em seus delírios, Tereza via Getúlio em bacanais dionisíacos dentro da sala de cirurgia, imaginava traições espetaculares com conivência de seus amigos. Via tudo e todos relacionados com seu marido, armando um cinematográfico complô contra ela.

Depois de extensos e cansativos plantões, Getúlio chegava em casa. Nesta hora que o suplício começava. Ele sempre mantinha uma ponta de esperança de que Tereza poderia estar dormindo ou ocupada com alguma outra coisa para que ele passasse despercebido. Mas isso nunca acontecia. Tereza transformava cada segundo de atraso em uma eternidade de reclamações despejadas no ouvido de Getúlio.

Getúlio, mesmo precisando acordar cedo pra trabalhar no outro dia, sabia que o melhor a fazer era não contrariá-la e ficar ouvindo, pois, para Tereza, o fato dele não gostar de ouvir as suas reclamações era a prova de seu desamor e descaso com o relacionamento que estava tentando salvar. Tereza falava e Getúlio se esforçava para entrar em um tipo de transe, um entorpecimento. Ele nunca entendia o que ela falava, tão depressa era a enxurrada de reclamações. Ela começava perguntando sobre o atraso e seguia escarrando seus delírios. Quando acabavam os argumentos, ela prosseguia repetindo os discursos feitos na noite anterior e assim sequencialmente. A voz de Tereza ia sumindo conforme Getúlio se concentrava em algo. Seu sistema era o seguinte: começava a observá-la atenciosamente em busca de alguma coisa que chamasse a atenção, podia ser um botão da blusa que, conforme a posição, produzia bonitos e fugazes reflexos, ou os brincos que giravam caóticos sob suas orelhas. Certa noite, Tereza notou seu olhar vago atravessando-a e achou que Getúlio estava focando a televisão que estava logo atrás dela..

- Tá interessado na televisão? Então vai lá. Vai assistir ao filme que tanto te interessa.

Getúlio realmente acreditou que Tereza estava falando sério, sorriu e começou a assistir ao filme. Infelizmente só deu tempo de pegar o intervalo. Logo Tereza, que o fitava com os olhos apertados de raiva e o pé a bater no chão, pulou ferozmente em frente à televisão e começou, novamente, a esbravejar:

- Viu como eu tenho razão em reclamar de você? Você não me dá atenção. Me sacaneia o dia inteiro e quando eu, que quero salvar nosso casamento, quero discutir a nossa relação você ignora.

Então Tereza continuava suas lamentações de onde tinha parado.

E assim corriam os dias e noites de Getúlio.

Numa bela noite, Getúlio estava procurando algum objeto para distrair sua atenção enquanto Tereza falava. Um reflexo prateado lhe chama atenção. Era a lâmina de seu bisturi que estava na mesa ao alcance de seu braço. O reflexo brilhava diferente, estava mais bonito porque além da lâmpada, Getúlio via refletida a possibilidade de uma liberdade e paz antes inimaginável. Para não atrapalhar o discurso de Tereza, seu golpe foi único e silencioso. A lâmina afiada separa a carne, pele e veias da garganta de Tereza. Ele, calmamente, volta a sentar e percebe que Tereza continua a reclamar. Agora reclama de falta de ar, que não quer morrer, mas Getúlio continua a não entendê-la direito. Ele se lembra que precisa achar alguma coisa para desviar sua atenção, olha em volta e, de repente, abre um largo e franco sorriso. Ele nunca tinha achado algo tão interessante quanto as lindas bolhas de sangue que voam da espuma que sai do pescoço de Tereza toda vez que ela tenta gritar.

Conversão

2006-10-27T21:15:00.000-03:00

O passo era afoito, desviava dos transeuntes com uma agilidade impressionante adquirida pelos inúmeros anos de correria pelas calçadas. O capote esvoaçante e o chapéu enterrado na cabeça o protegiam da irritante garoa e do frio que, este ano, chegou mais cedo que de costume.

Em um momentâneo descuido o vento leva seu chapéu. Ele olha para o céu e sente a água fria correr por seu rosto naquela manhã, sorri.

Seus ermos passos são interrompidos pela debandada de uma multidão que sai de uma enorme porta. Ele pára e observa a turba bem vestida escoando pelas ruas até sumir por completo.

De repente algo chama sua atenção, ele escuta ... é grande e avassalador, algo que seus pensamentos há tempos anseiam: um enorme e gigantesco.... silêncio.

Ele olha para o interior da grande porta de onde sairam aquelas pessoas e percebe que se trata de uma igreja.

O ateu ri desdenhoso do hipócrito destino, a idéia de um deus nunca lhe interessou, sempre lhe pareceu patética. Nunca sentiu necessidade dos cômodos remendos divinos que se usam para tapar os buracos deixados pelo conhecimento. Mesmo assim ele entra, precisa daquele silêncio.

Senta no banco vazio do imenso salão semi-iluminado e observa com um sorriso irônico parcos beatos comprarem sua paz com um toco de vela. Estira os braços sobre o banco e encara o ídolo sofredor que imita sua posição e lembra que sempre admirou suas idéias e, provavelmente, as cumpra muito mais freqüentemente que esses babacas teístas.

Neste instante o silêncio é interrompido por um estridente gargalhar de alguém que acaba de entrar. Ele se vira e vê uma menina de uns treze anos que lhe dá uma rápida olhada seguida de uma piscadela com seus enormes cílios. Estava vestida com uma minissaia vermelha, seus cabelos negros e compridos estavam presos em um rabo de cavalo que pendulava atrás de sua cabeça. Ruma direto para o confessionário enquanto o solitário imagina que tipos de pecados pode uma menininha daquela idade ter.

Ela permanece um longo período se confessando, quando, de repente, o padre sai, suando e ofegante, em direção aos fundos da igreja.

O ateu persegue o padre com o olhar e acha estranho aquele andar rápido e confuso. Quando seus olhos retornam, ele percebe que a menininha o fita insistentemente exibindo um malicioso sorriso, agora é ele que começa a suar frio. Devagar ela afasta suas pernas e deixa o estranho contemplá-la.

O ateu levanta-se bruscamente e quase num pulo alcança o confessionário. No cerrar da porta os bafos quentes, o suor, mãos, seios, bocas, vulva se mesclam no breu do estreito confessionário. Em desproporção segue o prazer ao gemido limitado à respirações ofegantes.

Ela sai primeiro, saltitante e gargalhando como entrou. Ele permanece jogado, está extasiado, não sabe o nome dela nem ela o dele e tem certeza que nunca mais a encontrará. Levanta-se calmamente e segue em direção à porta percebendo que agora já sabe o tipo de pecado que uma menina daquelas pode ter para contar.

Com um sorriso à estampar-lhe a face, não se segura e confessa em voz alta.

-É... Talvez deus exista!

Guna

2006-10-06T13:37:00.000-03:00

Há algum tempo atrás meu beijo tinha gosto de sangue.
Passou.
Meu sangue acabou.

http://www.youtube.com/watch?v=mQNFeW4K_N4

1 ano

2006-10-02T17:27:00.000-03:00

Há um ano atrás estava chegando em Belo Horizonte pra ficar. Era um dia chuvoso e triste, que nem hoje. Estava muito apreensivo, não fazia a mínima idéia do que me esperava e do que esperavam de mim. Abandonei pessoas que perdi e pessoas que ainda me esperam. Antigamente era fácil tomar essa atitude, desse vez foi muito foda. Cheguei em uma pensão triste, pequena e suja. Um banheiro comunitário atuchado de moscas e de paredes descascando. Hoje estou em um apartamento bacana, o melhor que morei até hoje (apesar de que isso não quer dizer grande coisa) e pensando em comprar um muquifo mínimo no centro.

Gosto muito daqui, mas todos os dias eu me pergunto se valeu a pena.

Tenho que acreditar que sim. O que eu perdi eu perderia de qualquer jeito, quem eu realmente tenho não me abandonará pela distância.

E aqui estou e, provavelmente, permanecerei. Pelo menos até me encher o saco novamente e começar tudo de novo em outro lugar perdido pelo mundo. Fugir vicía.

Volume

2006-09-29T14:24:00.000-03:00

Enfio a porra dos fones de ouvido por dentro do meu canal auricular quase até chegarem dentro do meu cérebro.
Pouco.
Aumento o volume no iconezinho no canto inferior direito da minha tela até o fim.
É muito pouco.
Abro a configuração de som do windows e coloco todos os botóes no talo.
Que merda, ainda é muito pouco.
Queria esse adagio em um volume que estuprasse minha alma. Queria um volume tão alto que eu não pudesse ouvir meus pensamentos. Puta merda, não aguento mais ouvir meus pensamentos.

Capitalismo Selvagem

2006-09-26T23:48:00.000-03:00

Eu nunca ataquei o capitalismo, aliás sempre achei os anticapitalistas de uma ingenuidade irritante. Atacar é fácil, quero ver quem encontra uma solução melhor. São um bando de desocupados que tremem de medo pela própria incompetência em conseguir sucesso. Como não conseguem conquistar, atacam.
Sempre trabalhei em bolsa de valores e me dou muito bem com isso. Falam que tenho um certo "feeling" para entender o mercado. Eu percebo o que todos querem consumir, o que estão ávidos em comprar. Então invisto o dinheiro e me dou bem. Fiquei rico dessa forma, entupi o cú de grana. Grana que não deixo de consumir.
Até que eu te encontrei, puta maldita. Eu consumo e gosto que consumam. Mas você...
Realmente seu consumismo me incomoda, principalmente quando o que é consumido sou eu.

No fundo seguro de uma caixa escura, enterro tuas fotos.

2006-09-17T17:17:00.000-03:00

Aline estava sentada no chão de seu apartamento. Sentia um desconforto estranho enquanto guardava as fotos. Nunca tinha tido o costume de bater fotos, e as poucas que tinha deixava protegidas e escondidas no fundo de escuras caixas. Nunca as espalhava pela casa, nunca sentiu necessidade de viver do passado, que é o que as fotos representavam para ela.

Mas há um tempo atrás algo aconteceu, ela mudou. Apareceu uma pessoa cuja presença queria constante. Nesse tempo sentiu vontade de fazer uma espécie de altar, queria se sentir acompanhada mesmo quando estava só. Pendurou fotos pela casa inteira, queria cada pedaço daquela vivência registrada, inundando aquele pedaço que sempre fora só seu.

Infelizmente a atitude não foi recíproca. Para o outro a presença não se fez tão constante e, pouco a pouco, se esqueceu de Aline.

Agora enquanto guarda as fotos sente uma dorzinha incômoda no peito. Olha demoradamente cada foto em uma despedida solene, tenta separar os sentimentos que as acompanham. Percebe que, conforme as deposita no fundo da caixa, vai voltando a antiga vida. Não gosta disso mas não tem opção.

Então Aline olha para as paredes nuas e percebe que nunca mais pendurará fotos nelas.

Desgraça pouca é bobagem

2006-09-11T11:31:00.000-03:00

Minha geladeira pifa quando, finalmente, cheia. Estragou a maioria do que tinha dentro, mas tudo bem sou um otimista. Logo depois, a mulher que ia ser minha esposa, envelhecer comigo, assume que está perdidamente apaixonada por outra pessoa. Sem problemas, eu sou brasileiro e não desisto nunca. Então meu filho me telefona, finalmente algo de bom, penso. Ele me pede um presente de R$ 500 de aniversário. Então resolvo deixar pra consertar a placa da moto no mes que vem, já que tenho presentes, geladeira, faxina, passagens, contas e mais uma porrada de coisas pra pagar com o que sobrou do meu dinheiro.

Depois de tanta desgraça para um fim de semana tão curto, achei que hoje seria melhor. Afinal, segunda feira, inicio de nova semana, começando tudo de novo.
De manhã, vindo cedo pro trabalho, me param em uma blitz e apreendem minha moto.

É a vida, é bonita e é bonita. no gogó...

Música: Meu refrigerador não funciona (mutantes)

alfabetização solidária

2006-09-08T14:22:00.000-03:00

Nada contra a idéia, apesar de que não entendo a existência de um governo que não serve pra nada. Tipo, nós abdicamos da nossa liberdade, seguindo leis impostas para que tenhamos um "ente" que nos providencie educação, segurança e saúde. É uma troca, pagamos caro com impostos e liberdade para que tomem conta de certos aspectos da vivência em sociedade que são difíceis de trabalhar, tentamos nos livrar da responsabilidade abrindo mão da liberdade. Mas pagamos um serviço que não nos supre, que não funciona. Perdemos a liberdade e pagamos os impostos mas a responsabilidade continua sendo nossa. Somos responsáveis pela educação, temos que ser solidários, somos responsáveis pela violência quando compramos drogas (a culpa não é da ilegalidade instituida pelo governo, é do cidadão), somos culpados por todas mazelas sociais que atingem as minorias (assunto que ainda quero escrever sobre). Você pagaria por um encanador que não conserta o vazamento? E que, além de tudo, coloca a culpa do vazamento em você e te manda consertar?

Bom, mas o que eu queria falar não é nada disso, como eu disse, sou completamente a favor do voluntariado, acho que somos todos responsáveis pelas merdas todas, apenas não precisamos de governo já que fazemos o serviço dele. Quero falar a respeito de uma propaganda infeliz. Propaganda que ja tinha sido veiculada e saiu do ar por um tempo. Imaginei que tinha sido sob protestos de telespectadores indignados quando, repentinamente, ela volta a ativa. A propaganda tenta incentivar o investimento em alfabetização mostrando uma empregada doméstica que pode cozinhar melhor para sua patroa pq pode ler. É lógico que nunca nada é feito por desinteresse, nem que seja para pagar um alivio de consciencia, tem que existir uma recompensa. Porém esse enfoque, pelo menos para mim (e parece que só para mim), vai completamente contra o princípio que deveria nortear esse tipo de propaganda

Enfim vai o link da propaganda para quem não sabe do que estou falando.

http://www.alfabetizacao.org.br/aapas_site/ascampanha_video.asp

Vamos todos juntos alfabetizar para que a dona Maria tenha um prato chique e bem preparado. O próximo passo serão aulas de francês.

"quando acabar o maluco sou eu"

E um blues de sugestão para sobremesa: Worried life blues

Conto de Morena Noite

2006-09-05T09:47:00.000-03:00

Texto antigo.

É sexta-feira e os lobos uivam nesta noite, clamando pelas possibilidades não tentadas.
A pálida lua faz-se alta, ensandecendo mentes solitárias e inspirando pensamentos inimagináveis na rotina do dia.
Está na hora! Inicia-se a frenética busca da recompensa esperada de emoções devidas pelos dias de labuta.
Absorto em vagos pensamentos, aqui me encontro, novamente protegido pela anonimidade que somente as trevas nos concedem. Imerso neste mundo que já me é familiar rumo instintivamente ao meu destino.

No carro, cujo rádio faz-se ausente, meus lábios cantarolam inconscientes, embalados pelo metódico pulsar da noite Campo Grandense. O azedo cheiro de vinho recentemente derramado sobre o estofado esvai-se. Luzes cortam a espessa atmosfera plúmbea da garoa formando riscos luminosos que sangram momentaneamente a pele da negra noite. O resto de mim cala-se. Cala-se cerimoniosamente em respeito às inúmeras portas já ultrapassadas e às que ainda encontram-se cerradas à espera de sussurros que as libertem de seus pesados ferrolhos.

Quais possibilidades surgirão e quais se extinguirão? Que odores, sons, gestos, gostos ou texturas testarão os sentidos de seu inconseqüente narrador?

O amarelo piscar do marcador do tanque de combustível insiste em lembrar-me do iminente fim de mês e, conseqüentemente, da minha lastimável situação financeira.
Dou meu último trago no cigarro enquanto estaciono em frente à porta semi-iluminada. Desprovido da vermelha reluzente armadura de metal aspiro o inebriante, suave e conhecido odor exalado pelos serenos ocupantes da calçada em frente ao estabelecimento no momento em que seduzem suas fêmeas Marias.

Não me protejo da chuva, não é necessário. Pelo contrário, o gelado afagar de seu pranto escorrendo pela pele deixa-me extremamente relaxado.
Nenhuma placa a identificar o lugar. É assim que deve ser...
Subo a íngreme escada que dá acesso ao interior do recinto. Ao meio vê-se a mesinha marrom já surrada pelo tempo usada como caixa para o pagamento das entradas. Soltas, duas moedas rolam tilintando e correm fugazmente sumindo, em seguida, dentro da gaveta. O anfitrião estuda uma grave, porêm inofensiva feição e permite minha entrada.

- Hoje, no cardápio, digeriremos blues. Informa-me.

Sei! Penso comigo. Por isso, apesar de ter que madrugar para trampar, aqui me encontro.
Mas, doce ilusão, não me convenço, sei que é outro o meu motivo e continuo seguindo os estreitos degraus onde lê-se avisos sobre os perigos da escada aos embriagados transeuntes.

A visão que se tem em seguida aproxima-se de um sonho. Visões distorcidas pela fumaça dos cigarros onde feixes de tênue luz insistem em violentar a fugaz neblina. Suaves e adocicados perfumes femininos misturados ao acre odor do tabaco compoem o aroma que conta com uma trilha sonora mesclada de distorcidos instrumentos musicais, gargalhadas, o trânsito logo ao lado, agudas colisões de bolas de bilhar e espasmos vocais dos mais variados timbres, tudo misturado em uma imaginária competição de superação em altura, só controlada e parcialmente amenizada com a entrada da melancólica voz do vocalista da banda composta por habilidosos bêbados.

Cheguei em casa!

Aproximo-me do balcão reconhecendo, ao longo do torto percurso, amigos e um antigo rosto cuja contígua história retêm chagas ainda não cicatrizadas.

- Uma cerveja! Peço ao meu prestativo rival, tentando assim, consolar-me da decepção. Ela não está!

Munido de um cigarro em uma mão e uma garrafa na outra me dirijo a um escuro canto do bar. Sento-me em uma fria cadeira de metal já que o único banco de balcão existente encontra-se ocupado. Sorvo grandes goles direto do gargalo, assim me sou mais fiel.
Encontro-me finalizando agora mais um fino dragão e percebo que a deusa por mim buscada no fundo do recipiente de vidro âmbar já me embala. Enquanto isso o vocalista entoa seus lamuriosos versos que contam a história de alguém que festeja sua solidão.

Do meu canto aprecio as pessoas nas suas discretas tentativas de auto-afirmação enquanto tento me concentrar nas minhas próprias.
Mulheres já tombadas em meu leito desviam os olhares assustadas esperando não serem reconhecidas, e não desrespeitarem assim os seus atuais proprietários. É impressionante como esse tipo de atitude, apesar de ser de uma enorme trivialidade, ainda me espanta.

- Mais uma! Ao eficiente rival de novo me dirijo. Ele sacode a cabeça alinhando os atributos que os levaram a adquirir seu pseudônimo e me atende.

Num instante, faz-se silêncio. Percebo uma crescente tensão no ar. Algo acontecerá. Acordes reverbam Suspicious Mind. Presságio? O ar pesado se dilui e começo a vislumbrar sua forma. Inicialmente apenas a silhueta, cercada por entes que disputam sua atenção. Então a imagem fica nítida e me deleito com a visão de um sorriso, que, se pudesse ser definido, situá-lo-ia na fronteira entre o sacana e o ingênuo. Afasto-me, retendo-me na minha insignificância entrincheirada em meu orgulho. Ao longe, contento-me ao exercício de platônicamente admirar minha musa. Ainda não...

Segura em seu pedestal de mistério e inacessibilidade dança sorrindo por trás do balcão, sua indiferença provoca-me ainda mais.
Desvio o olhar para o show, indagando se minha presença por ela é notada. Meu ligeiro rival não pára, porém não se ausenta por muito tempo.
Viro-me novamente e, imaginem caros amigos, encontra-se ela ao meu lado. Sorrindo enrubescido teço imbecis comentários a respeito da música que toca ao fundo. Encantado, contemplo o brilho do seu rosto e o suave e hipnótico arfar de seus fartos seios ao comentar sobre minha, já constante, visita (bom sinal! Não passei despercebido).

Discutimos amenidades, tento impressioná-la contando bravos feitos como se fosse uma animal expondo suas qualidades para convencer a parceira a escolhê-lo, porém, não posso fazer-me óbvio, meu atento rival encontra-se à espreita. Inseguro finjo indiferença, mas o diálogo é interrompido... sutilmente meu sagaz rival fez-se presente.

Afasto-me calmamente em direção à saída com um sorriso que insiste em estampar-me a face.
Palavras invadem minha mente em tão grande quantidade que me atormentam, queria eu ter competência para, em lógico sentido, poder ordená-las.

Agora parto à minha humilde e solitária moradia atropelando esporádicos reflexos.
Talvez ela nem tenha percebido, mas enquanto se enlaça em meu afortunado rival, um pedaço do seu pensamento já me pertence, e basta para que, em propícias ocasiões, continue a ser cultivado.

Sedução, meus caros amigos, é um doce vício do qual ninguém quer se curar.

E o fim desta história? Indagam-me os curiosos leitores cuja honra foi-me dada por terem conseguido até aqui chegar. - Também anseio por sabê-lo - Respondo-lhes. Infelizmente, tal desfecho não me foi revelado, pois nas entranhas do destino encontra-se ainda trancafiado, esperando, talvez, a próxima noite de Sexta para acontecer. Quem sabe?

Apenas sutil
Mais noites virão
Não foi por agora,
Mas outras serão

Morre a noite,
A garoa acaba...
Os sons já são outros,
Retorno para casa.

Dormem lobos, acordam ovelhas.

Eremita

2006-08-30T21:23:00.000-03:00

Da vida estranha que tinha, só a certeza da solidão lhe restara. Sempre que estava acompanhada lhe vinha o irresistível instinto de estar só. assim ficava, assim era melhor.
Tudo era muito complicado, ela percebia que era covardia, mas não aguentava lutar mais. Quando zombavam da existencia de eremitas naquelas cercanias, não compartilhava do absurdo que invadia seus amigos. Percebia a mesma lógica, sentia que era feita da mesma substância. Entedia aquilo como uma espécie de suicídio sereno.
Afinal não entendia pq continuava naquela luta ferrenha que travava com quem não conhecia. Cansou de esperar, cansou de acordar, cansou de olhar no relógio, cansou de ter que ficar a parte melhor da vida, os dias mais ensolarados, presa em um escritório cujo trabalho não via significado. Alias não via significado em nenhum trabalho, a não ser o que gerasse um produto que diretamente necessitava.
Era culpa dela não perceber o valor que todos viam? Na verdade ela imaginava que todos percebiam o mesmo que ela, só que entendiam alguma coisa a mais. Algo que ela, em seu maior esforço, não conseguia compreender. Não adiantava, estava a vida inteira procurando essa visão redentora que todos, menos ela, possuiam.
Cansou.
A última vez que foi vista estava enfeitando um sonho de um moço bonito e confuso. Perdeu-se nos confins de uma serra de ferro. Uma serra que atrapalhava as bússolas e assustava os turistas. Lá se concentrou em enfeitar a própria vida e gritou a plenos pulmões:
- Que se foda o resto.
Foi o último palavrão, aliás as últimas palavras, que proferiu. Hoje anda sobre as brumas que se esparramam pelas montanhas nas primeiras horas do alvorecer.

"And I got troubles oh, but not today
Cause they gonna wash away
This old heart gonna take them away"

tesão:
http://www.youtube.com/watch?v=uu7BasZwjDw

Não consegui voar

2006-08-28T09:13:00.000-03:00

"Maria acordou suando, o sol já estava alto e o edredon era pesado demais. Merecia um banho demorado depois de uma noite tão difícil. O chuveiro queimou de novo.
- Zé vai me matar.
Mas não importa mais, foi seu último banho naquele chuveiro que não agüentava muito tempo ligado.
Ela acorda seu amigo com um beijo. Ele teve a pior noite da sua vida e Maria se sente impotente em não conseguir tirar sua dor. Mas ao menos estava ali, como ele pediu.
(...) Ontem...

- Que diabo é essa coisa de ver o outro sofrer e sentir também a dor?
Maria não aprende. Sempre altruísta, sem perder essa mania. Como se tivesse esse controle. Talvez tenha prazer nisso, mas não tem ainda essa noção. Sofre de verdade.

- Ora, isso não é altruísmo, é burrice!
- ...
- Sei o que está sentindo, Zé.
- Você não tem como saber, nunca passou por isso. Vê se já teve esse problema de alguém não te querer? Todo mundo te quer.
- ...
- Tô afim de sacanear todo mundo.
- Não é justo. Pouca gente merece.
- Todo mundo merece. A vaca é uma filha da puta, eu sou filho da puta, você também é filha da puta.
- Tenho uma solução. Vamos pular da janela?
- Acho uma boa idéia. Vamos tentar cair em cima de algum carro lá embaixo para sacanearmos mais alguém? Não tem problema, o dono do carro também é um filho da puta.

Um breve silêncio. Não havia mais as velhas músicas ao fundo. Todas elas o remetiam a dolorosas lembranças que não mereciam ser lembradas. Mas outros sons tomaram conta da noite quente, seca e sem lua: sirenes, gritos, choros...

Olhando pela janela:
- Será que a gente voa, Maria?
- Daqui a pouco vou conseguir voar. É só fechar meus olhos.
- Não dormindo, sua doida. E se, em vez de cair, voássemos de verdade?

Foi tudo que ela conseguia se lembrar.
(...)
-Bom dia ma petite!
- Zé, essa noite não consegui voar. Mas eu vi que você conseguiu. Vi você voando bem alto. Você sorriu, um sorriso tão lindo que me fez sorrir também. Disse que sua dor havia passado e estava feliz."

pour petite

"...Eu só voltei pra te contar
Viajei...Fui pra Serra do Luar
Eu mergulhei...Ah!!! Eu quis voar
Agora eu sei, vim pra terra pra ficar.

Viver é afinar o instrumento
De dentro pra fora
De fora pra dentro..."

Hoje vou te fazer chorar...

2006-08-11T11:37:00.000-03:00

A menina mais triste do mundo estava sentada no banco que ficava bem no meio da praça vazia. Pousava sua cabeça nas mãos enquanto contemplava fixamente o chão.

No mesmo instante a mulher feia cruza a esquina e pára ante a visão da menina mais triste do mundo.

A moça feia olha a menina mais triste do mundo e sorri ironicamente. "Que falta do que fazer. Ela deveria é arrumar uma trouxa de roupa suja pra lavar."

A moça feia não tinha tempo de ser triste, se ocupava vivendo, pensava nos filhos que tinha que alimentar, sozinhos em casa.

Enquanto isso, a menina mais triste do mundo, sentada no banco velho da praça vazia, pensava ao ver a mulher feia ao longe: "Ela deve estar me julgando. Mas a culpa dela ser feia é dela, se fosse esperta não teria tido os filhos, teria estudado, arrumado um bom emprego e daí poderia ser tão triste quanto quisesse."

"Nunca pensei um dia chegar, e te ouvi dizer:
-Não é por mal, mas vou te fazer chorar. Hoje vou te fazer chorar.

Não tenho muito tempo, tenho medo de ser um só, tenho medo de ser só um alguém pra se lembrar.
-Alguém pra se lembrar.

Deixei que tudo desaparecesse e, perto do fim, não pude mais encontrar, e o amor ainda estava lá.
-A porra do amor ainda estava lá."

Tudo que é peito sangra

2006-08-04T14:44:00.000-03:00

O escroto sai do puteiro batendo a porta e vestindo a camisa com raiva. Entredentes esbraveja:

- Quem essa puta pensa que é pra vir me falar de amor? É usada por homens ha tanto tempo que confunde carência com amor. Bom, talvez seja mesmo. Só sei que amor é uma merda, não vale a pena. É tão necessário quanto uma dor de dente. Quem fala o contrário é pra se iludir, pra tentar não ver o tempo que se perde com ele. É só sofrimento. Sofre-se enquanto ama porque tem medo de perder, e sofre de autopiedade e raiva depois que se toma um pé na bunda. É uma porra de um sofrimento desgraçado. Essa coisa é pra masoquistas e eu não levo jeito pra isso.

O escroto continua pisando firme. Atravessa a noite gelada vermelho de raiva. Cruza os becos molhados de sereno entre latidos dos cachorros irritados.

- Aquela vaca. Eu já disse pra ela que eu não amo nada e ninguém. Disse isso todas as noites que fui procurá-la. Aliás todos as noites desses últimos 6 anos. Gastei todo meu dinheiro com a vagabunda, até que, finalmente, desistiu de me cobrar. O saco é ter que esperar o fim do expediente, mas eu fico lá, nem que seja só para dar uma foda e dizer que eu não a amo. Daí ela chora e eu vou embora. É sempre assim. Amanhã eu volto, agora ela vai chorar até dormir. Essa piranha não sabe nada sobre o amor.

"O amor é um palito de fósforo chapinhando em um mictório de um banheiro sujo"

"Às vezes eu quero chorar
Mas o dia nasce e eu esqueço.

Meus olhos se escondem
Onde explodem paixões

E tudo que eu posso te dar
É solidão com vista p'ro mar

Ou outra coisa p'rá lembrar"

Fé cega, faca amolada...

2006-07-30T21:12:00.000-03:00

A fé.
Expio meus pecados no sangue que meus joelhos deixam na pedra. Lhe entrego minha caridade prepotente para que me tires o peso da responsabilidade sobre meus atos e minha vida.
Lhe beijo os cravos para que me de a bênção da ignorância. Não quero saber, não quero decidir, não quero ter culpa.

E nisso me escondo. E disso me orgulho.

Amém.

e lá vou eu mundo afora, montado em meu próprio dorso.

2006-07-23T00:03:00.000-03:00

Calaboca !!!

2006-07-22T22:31:00.000-03:00

Ainda na ridícula e cansativa fase de dor de cotovelo, ai vai mais uma música babaca:

"Um amor assim delicado
Você pega e despreza
Não devia ter despertado
Ajoelha e não reza

Dessa coisa que mete medo
Pela sua grandeza
Não sou o único culpado
Disso eu tenho a certeza

Princesa, surpresa, você me arrasou
Serpente, nem sente que me envenenou
Senhora, e agora, me diz onde eu vou
Senhora, serpente, princesa

Um amor assim violento
Quando torna-se mágoa
É o avesso de um sentimento
Oceano sem água

Ondas, desejo de vingança
Dessa desnatureza
Bateu forte sem esperança
Contra a tua dureza

Um amor assim delicado
Nenhum homem daria
Talvez tenha sido pecado
Apostar na alegria

Você pensa que eu tenho tudo
E vazio me deixa
Mas Deus não quer que eu fique mudo
E eu te grito esta queixa"

Porém espero que seja a última, não tenho muita paciência pra isso, afinal "o que me importa é não estar vencido". De qualquer forma caboclo, não se esqueça, "os ventos do norte não movem moinhos" ;-)

Que porra

2006-07-20T13:47:00.000-03:00

Acabaram meus textos em arquivo e minha inspiração morreu.

Isso aqui tá definhando...

Vou postar um trecho de uma música bem animada.

"...Eu hoje acordei tão só,
mais só do que eu merecia,
eu acho que será pra sempre,
mas sempre não é todo dia..."

"...eu que pensei que fazia,
daquele ventre meu cais,
só percebi meu naufrágio,
quando era tarde demais,
vi anabela partindo,
pra não voltar nunca mais..."

Ainda tenho que escrever um texto sobre a significância que todas as músicas adquirem quando se está na merda. Será que toda produção musical foi feita só pra isso? Que falta de criatividade.

All stars no canadá

2006-06-30T20:43:00.000-03:00

Daqui não ouço mais teus passos.
Desconheço-os agora, distantes que estão.
Os lugares que os sustentam, cujo privilégio invejo, estão diferentes. Lugares que apesar de ainda serem os mesmos, diferem por já não ecoarem os teus nos meus que, melancólicos, tentavam acompanhá-los em firmeza e beleza.

Daqui, apenas tenho a certeza que atrairás outros vários, circundantes, suplicantes, sufocantes, intromissivos, agressivos, apaixonados, delirantes, cativantes e só posso me resignar em ter a esperança de que não sejam apaixonantes.

Passos tão livres agora, tantos os teus quantos os meus, tão livres quanto sem graça. Passos que pisam em meu coração doente, que briga com minha razão sadia, que grita mas não impera, e deixa o dito coração querer amarrá-los.

Fico então sentado, tiro solenemente meus pés do chão, apuro o ouvido e choro desesperado.

Não adianta, daqui não ouço mais teus passos.

"Me esqueça sim

Pra não sofrer
Pra não chorar
Pra não sentir"

Monólogo de dois

2006-06-26T09:00:00.000-03:00

- Não é nada disso! É que eu voltei a ter aqueles pesadelos.Voltaram a me atormentar os meus cruéis personagens noturnos. Me torturam com suas lamúrias, com seus gestos... Cada atitude deles me leva a lembrar das minhas feridas, das malditas situações que me fogem completamente ao controle. De que adianta esse meu racional tão apurado, minhã razão fria e cética?
- ...
- Claro, mas agora eu caio desse pedestal com uma facilidade incrível. Um dos sonhos, o de ontem pra ser específico, foi inicialmente bonito. Uma jovem linda, de cabelos negros e curtos me explicava o funcionamento de sua arte. Ela possuia uma espécie de tambor gigantesco onde o som de sua voz reverberava sendo controlado por seus dedos que mudavam a tensão da pele. O som de sua voz ecoava repetidamente, aumentando gradativamente na proporção em que rebatia nas paredes, até que enchia o ambiente, se tornava gigante, lindo, penetrava completamente em minha alma. Nesse momento ele, o som, tentou expurgar algo mais que lá habitava. Tentou competir com o que não tem competição, e todos meu ser se fechou em reflexo. Minhas lembranças doentes e meus sentimentos egoístas explodiram nessa dor constante que eu carrego na alma.
-...
- Será que só eu enxergo com essa clareza? Como pode alguém ainda dar importância para o que eu digo? Eu já não me respeito mais, me conheço demais para isso.Patético! Só isso. Patético!
-...
-Nada disso, eu sou o único culpado. Quem dera conseguir aliviar esse peso imenso que carrego dividindo-o com mais alguém. Não consigo. Sou racional, eu sei que não devia sentir isso, mas sinto, e isso me mata. Isso me mostra o quão eu não sou o que gostaria. Hoje eu vejo o tanto que eu não queria ser eu. Mas já fudeu, se não consegui até hoje, jamais conseguirei. É uma sina que eu não sei se suporto.
-...
-Acho ridículo imaginar que alguém escute vozes. Não acredito nisso. Nunca conheci nenhum esquizofrênico. Eu não ouço vozes. Talvez apenas pense demais e perceba o óbvio: não adianta continuar.
-...
-Te espero lá embaixo.

E ele pula. Abre um sorriso e os braços. O difícil é só o impulso inicial que, pra ele, foi moleza. A inevitabilidade do resto o conforta. Pelo menos agora não está a mercê das coisas que não controla. Finalmente, agora, nesse último percurso, enquando as janelas do edifício passam loucamente, ele tem tudo planejado. Ele controla, sabe exatamente o que vai acontecer de agora até o fim de sua vida. Que acaba.

E lá, da janela do quarto vazio onde teve início a corajosa trajetória, quase se identifica a mão da razão, que seus medos e incompetências deixaram sólida a ponto de quase poder ser vista, abanando feliz.

Ciumento, eu?

2006-06-18T20:09:00.000-03:00

Chego tarde no bar, depois da meia noite. Não podia ser de outra forma, ele já está cheio e barulhento. Muita gente do lado de fora, fazendo algazarra e não tendo nenhum motivo para estar ali, um monte de figurantes desnecessários e desinteressantes.

Passo direto por eles e entro no bar, la dentro está pior ainda, todo o salão lotado de macacos barulhentos tentando chamar atenção, um gritando mais do que o outro.

Meu, que merda que to fazendo aqui? Este não meu tipo de ambiente. Meus olhos vagueiam pelo salão. Neste momento meu olhar trava no palco, e imediatamente me lembro do porquê.

- Débora!

Os olhares sequiosos todos voltados para ela, a garota que, habilmente, dedilha um violão no palco. Os homens do lugar a observavam com um tesão incontido, sorvendo seus copos de cerveja sem desviar o olhar, e as mulheres com a costumeira inveja. Elas tentam superar o som falando cada vez mais alto para chamar a atenção. Coitadas, não tem a mínima chance. Débora, com seu jeito de garota altiva e a forma peculiar de se vestir jamais passariam despercebidos nesse lugar de idéias tão comuns e estereotipadas. Seus dedos percorrem o braço do violão enquanto franze o cenho, característica que já havia percebido desde a primeira vez que a ouvi cantar e lhe dá um aspecto de criança emburrada que é extremamente sedutor.

Percebo os murmúrios elogiosos que emanam dos ouvintes, alguns cogitam a possibilidade de comê-la.

- Idiotas!

Apesar dela não ter fidelidade como uma de suas qualidades (pra falar a verdade, ambos somos promíscuos incorrigíveis), sou eu quem vai levá-la pra cama hoje. Esse pensamento me tranqüiliza momentaneamente e deixo escapar um meio sorriso. Peço mais uma cerveja no momento em que Adão chega e me cumprimenta com gestos forçados e largos, como se eu fosse um grande amigo.

Só conversamos uma vez, quando comprei uma bucha de pó, imaginei que ele nem tinha notado a minha cara na hora, de tão paranóico que ele estava, não entendo aquela intimidade e retribuo desconfiado.

- E ai Adão?
- Fala meu rei. Há quanto tempo? Que foi que parou de me procurar?
- Dei um tempo nessa merda, quase me fudi com ela.
- Num brinca meu rei, o que aconteceu?
- Eu e a Débora estávamos numa festa e tínhamos cheirado umas carreiras no banheiro. A Débora ficou só no whisky e eu misturando tudo que me aparecia, como sempre. Um infeliz safado dum playboy babaca chegou junto da Débora segurando na cintura. Já olhei meio desconfiado pro folgado, e o cara me ignorando. Porra meu, você sabe que eu não sou ciumento, mas o cara ficava falando na orelha dela, bem pertinho e soltando umas gargalhadas idiotas. O sangue me subiu quando a mão dele começou a descer. O filho da puta já tava com a mão quase na bunda dela quando eu tirei a arma da cintura e meti na cara do palhaço. Quase descarreguei o berro na cara do sujeito. Tinha que ver, o cara se mijou todo, tava com o cú na mão. Na mesma hora ela me tirou de lá. Brigamos um pouco e ela me fez prometer que pararíamos de cheirar e eu de andar com revólver. Então parei de te procurar.

Adão me convida para jogar uma partida de sinuca. Desconfio da sua cordialidade e recuso o convite falando que sou uma merda nesse tipo de jogo. Sua insistência e a sensação desagradável de estar sozinho naquele boteco onde todos andam em bando me faz aceitar a proposta.

Não menti pro Adão, não jogo lhufas desse negócio. Mas estou com sorte, sempre gosto de dizer que deve ter um santo que acompanha os ébrios, pelo menos à mim. Mato diversas bolas com uma sorte incrível que me faz passar por mentiroso. Aproveito-me da situação e faço cara de desdém quando acerto alguma bola difícil, como se fosse a coisa mais normal do mundo.

Débora arrasa quando começa a cantar umas músicas internacionais que mostram mais a potência e beleza de sua voz. Ela já me disse que não se sente mais a vontade para cantar aquelas músicas, já que pertencem a um passado distante que já não faz mais parte da sua realidade, mesmo assim ela atende aos sôfregos pedidos dos ouvintes. Não canso de ouvi-la e de olhá-la, ela é linda.

Largo o Adão na primeira oportunidade. Porra, na certa ele me viu chegando com Débora e quis marcar algum tipo de presença, ninguém aborda ninguém desinteressadamente. Pego a fila do banheiro e tento ficar quieto. Até na fila do banheiro tem algazarra, não sei o que tanto esse pessoal conversa, são um bando de imbecis com idéias prontas. Amenidades que não valem nem o esforço do movimento do maxilar. Bando de punheteiros, todos interessados em Débora, ainda bem que eu não sou ciumento.

- Cara, essa mulher canta pra caralho, hein? Me fala o cidadão que está logo à minha frente na fila.
- É. Respondo indiferente, sem sequer virar o rosto. Porque todo bêbado acha que é teu amigo?
- Além de tudo é gostosa pra caralho. Como não dei atenção ele agora se dirige ao cara que está antes dele na fila.

-EU NÃO SOU CIUMENTO PORRA!!!
Não sou ciumento,
Não sou ciumento,
Não sou ciumento...

Quando chega a vez do bêbado entrar no banheiro, eu vou junto sem dar tempo dele perceber.

...

Estou no banheiro quando percebo que Débora terminou o show e me divirto ouvindo os protestos. Tenho que ser rápido senão ela desconfia.

As batidas na porta estão cada vez mais intensas, perderam a paciência, estou a muito tempo aqui. Olho pro espelho e encaro um monte de rostos meus refletidos:

-Um puto fragmentado, é isso que você é. Bom, agora tenho que sair, pegar a Débora e dar o fora antes que alguém veja essa sujeira e comece o tumulto.

Estico uma última e gorda carreira na tampa da privada e aspiro tudo de uma vez, então olho de soslaio o corpo no chão do banheiro. Babaca. Estourei a cara do infeliz no espelho e contemplo a faca fincada entre as costelas. Bom, pelo menos mantive parte da minha promessa, não ando mais com o revólver.

Acabaram as palavras.

2006-06-16T08:35:00.000-03:00

Das músicas mais lindas que eu conheço ainda triunfa, soberano, o silêncio.

Meu infinito reino limitado

2006-06-01T13:06:00.000-03:00

Aqui me reino, no pequeno espaço que sobrou entre meu orgulho e o que de ti recebo,
Aqui me tenho e me guardo,
enquanto no tolo compasso de tuas paixões,
singes tua disciplina sobre esse meu pequeno universo.

Assombras-me em sonhos com teus inúmeros comparsas
enquanto me protejo em minhas mínimas pretensões
que apenas conseguem roçar as realidades que almejas.

Não entendo tua pressa nessa rua que te leva,
no instante em que quase chegas,
sempre longe do que queres.

Talvez porque eu não possa enxergar (nem atravessar)
até a outra margem da fronteira em que te encontras,
e perceber que o que queres
é apenas querer.

E eu? Ah!
Eu tu já tens.

Sozinho de noite.
Minha boca seca de saudade da sua.
Minha boca se cala, maldade sua.

Dancem macacos, dancem.

2006-05-30T20:29:00.000-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=iuJ_XRjDRQU

sem palavras...

A escadaria

2006-05-29T10:34:00.000-03:00

Descansado e de pensamentos virgens, não olha os degraus futuros, se concentra apenas no iminente. Aqui, no eterno presente, começa sua jornada pela escadaria tortuosa e de comprimento indefinido. Não é difícil, cada movimento é novo, distinto. Cada passo único em sua pobre percepção inexperiente. Começa a construir sua realidade dispersa e distante. Ele basta a si mesmo, se completa. Todo auxílio externo necessário à sua sobrevivência é doloroso. A comunicação com os outros sempre é difícil. A engrenagem que acolhe a todos o deixa órfão. Aqui se assusta com facilidade. Tenta passar despercebido pela vida, tem medo da reação das pessoas e procura não perturbá-las.

Sobe. Não é só mais o mero obstáculo presente que a escada representa. Cada degrau acrescenta um peso dos outros decorrente. O que é agora galgado, não pode mais se resumir a si só, a força consumida para até ali chegar o torna extensão direta de um movimento quase único de todos anteriores a ele. Seu tamanho e distância o mostra como seguro e decidido, percebe que não precisa de coragem para intimidar e se protege em sua covardia inerente.

Chega agora então ao fim. O esforço fica insuportável. O peso de sua vivência o flagela. Seus pecados e vitórias são demasiados para aquela consciência de ossos fracos. Não cede ao cansaço até o último segundo, apoiado por uma força consequente do orgulho imponente que faz questão de ostentar. Não resiste. Tal qual o enigma da esfinge estica sua terceira perna ao agarrar o polido corrimão de cobre. Não se mantém sozinho. A ajuda sempre escorraçada agora é necessária. O apoio de tudo que construiu e afetou agora será cobrado. A dúvida o assola e arranca uma lágrima que ondula por suas numerosas rugas. O fim da escada chegará, o que o preocupa é se subirá o que resta de forma digna.

Crash

2006-05-26T22:21:00.000-03:00

Não sou de escrever sobre filmes ou músicas, não sei muito o porque. Talvez por ter me tornado ranzinza antes do tempo e não gostar de nada. Só sei que meu gosto não serve de referência, é algo de ácido e bizarro. Talvez seja também por que eu não sei o porque eu gosto ou não de algo, simplesmente gosto e pronto. Não tenho a arte da Clara que tem uma postura definida com relação a tudo, mudo muito meus gostos em pouco tempo. De qualquer forma me predispus a comentar um filme que eu gostei.

Assisti o filme cheio de preconceitos. A prepotência de ser homônimo a um filme antigo que gosto muito me irritou. Mas o filme justamente trata disso, de preconceitos.
O que me impressionou foi a falta de maniqueísmo do filme, algo que não me lembro de ter visto antes, postura esta, que o começo do filme disfarça. Já esperava assistir um filme cheio de rotulações e dramático sobre os coitadinhos do bem e os bandidos malvados, mas me surpreendi. Ele mostra, de uma bela e intensa maneira, como todos somos preconceituosos e assumimos posturas bem diferentes de acordo com a situação. Nenhum dos personagens é óbvio, cada um mostra ser capaz de ser odioso ou maravilhoso igualmente ao outro a que odeia, e isso é de uma honestidade inesperada vindo de algo fora dos livros. Esse lado obscuro existente em todo ser humano, tão bem retratado por Dostoievski (e por isso que eu o adoro) é que faz esse filme tão interessante.

Comendo o passado nas linhas que deixaste de rastro

2006-05-25T22:14:00.000-03:00

Como se já não bastasse pensar em ti o dia todo, eu te vejo. Teus retratos não se resignam em ficar espalhados pela casa e na tela do computador, me acompanham pela rua, pelo trabalho, violentando minha pobre retina que já está cansada de tentar te ver em outras putas.
Como se já não bastasse te ver o dia todo, eu te leio. Me pego remexendo bites antigos dessa história. Meus dedos olhos e alma imerso nestas emoções que me fodem.
Revejo palavras que alfinetam e frases que acariciam. Visito alguns coadjuvantes valentes e os muitos rivais, muito mais numerosos e belicosos. Ah, quantos rivais.
Feliz me vejo dentro dessa história que fere. Fere pela intensidade, fere pela beleza, fere pelas interrupções, pelas intromissões, pelos não convidados, pelas traições.
Me perco nas linhas que se alteram conforme nossa vida se desenrolava. Ódio e amor tão entrelaçados. Ciúme e confiança numa dança de seduções e aprendizado.

Eras tão deprimida, criança. Eu era tão confiante, babaca.

Nós mudamos.

Nunca estiveste tão longe do suicídio, já eu nunca tão perto.

"Oh, pedaço de mim
Oh, metade arrancada de mim
Leva o vulto teu
Que a saudade é o revés de um parto
A saudade é arrumar o quarto
Do filho que já morreu"

Sangrado Coração

2006-05-22T10:10:00.000-03:00

Notou imediatamente a fraqueza do orgão em sua presença. Nesta atípica situação tateou o dito cujo com sua mãos finas. Moldava-o ao seu bel prazer. Futucou, futucou até que o músculo, numa desistência voluntária, cedeu vazando. Qual represa segurando a pressão de um imenso rio que ao menor furo impele suas águas à passar toda ao mesmo tempo pelo mínimo orifício conduzindo-a a almejada liberdade, jorrou o sangue com a força de sentimentos represados e inpensados.

Mas ela não era má, riu do inesperado da situação como uma de suas artes que era acostumada na infância, suavemente acariciou o órgão procurando a ferida e com o seu dedo preencheu o furo mortal lá permanecendo. Desse dia em diante qualquer ausência, pelo mínimo de tempo, deixa o vão aberto e entrega o pobre coração à morte exangue.

"I want to be a good woman
And I want, for you to be a good man.
This is why I will be leaving
And this is why, I can’t see you no more.
I will miss your heart so tender
And I will love
This love forever"

(Cat power)

Como se fuma uma dor

2006-05-15T20:00:00.000-03:00

Da ponta do charuto ainda sai um resto de fumaça dançando pelo ar. Esvaece. Baila.
Ela me disse que charuto não se apaga, não se espreme e sufoca a brasa, deixa queimar sozinho no cinzeiro que ele, sem o impulso combustível do tragador, irá inevitavelmente apagar.

A agonia que a irresistível assimilação que essa cena traz de minha vida espreme minha cabeça como um invisível torniquete que, a cada segundo dá mais uma volta, aumentando a pressão dele decorrente.
A falta de impulso e estímulo apaga o que ainda me resta de ânimo. Observo o charuto parado no cinzeiro e me comovo. “Nunca sinta pena de si”, pensava.

Não, não é pena, é ódio. Que situação aquela. Que culpa infeliz a de não conseguir perceber nada em torno que valesse a pena, nada que aqueles estúpidos e felizes coadjuvantes extraem da ignorância.

Não há possibilidade de alguém racional perceber alguma coisa de interessante numa vivência vazia, que as pessoas tentam sofregamente preencher com ilusões teológicas tentando achar uma desculpa para o seu próximo respirar.

Gangrenado de tédio, meu ânimo até disso se esquece. Estou a quanto tempo sem respirar? Um segundo? Minuto talvez? horas? Desde o “nunca mais” seguido por um ríspido bater de porta? Talvez desde sempre.

Inevitavelmente a lembrança me fez puxar uma nova leva de ar que me deu mais eternos minutos para pensar. Afundado na poltrona observo a fumaça sair pela janela. Está se apagando.
Numa ironia maldosa pego o toco esfumaçante e coloco na boca. Sorrio porque sei que não vou contribuir com o oxigênio necessário para interromper aquela decadência. Apenas ameaço, finjo que vou tragar e desisto. Sei que tenho o poder, mas não a vontade.

Uma lágrima nasce do olho irritado e morre no irônico sorriso de minha boca. De repente a porta se abre.

É Ela. Ela voltou.

Toda merda que eu pensava antes some junto com o final da bituca do charuto que, instintivamente, absorvo numa única tragada. Meu peito arde. Pela fumaça? Por causa da volta dela? Não sei distinguir as duas dores. Antes que ela esvaeça como a fumaça eu a aspiro inteira com minha boca e sinto todas as palavras do mundo inflando meus pulmões com o que preciso para o resto da vida.

Vícios, e quem vive sem eles?

Apetitosos olhos verdes

2006-05-08T21:05:00.000-03:00

A tormenta pegou de surpresa aquela pacata vila onde a distância impedia até a chegada do vento. O vilarejo vivia calmo como se submerso em um mar grosso de melado. Esta situação, provocada pela densa atmosfera, era consequência direta do exaustivo calor que lá habitava, já que o vento, senhor imperioso de outras bandas, era vencido pelo cansaço que o consumia devido a distância que separa o povoado de qualquer outro local habitado, deixando uma pequena brisa que se limitava a chegar na fronteira e, por lá mesmo, fazer pequenas piruetas como que tentando ganhar novo ânimo, mas logo morrer. Seus habitantes se acostumaram a conversar com calma já que a fala de um, quando separada por certa distância, demorava a chegar aos ouvidos do outro. A voz percorria devagar o espaço, rolava preguiçosa, chegava rouca e sonolenta ao seu destino. Por isso não era possível uma conversa afoita naquelas cercanias e raras eram as discussões acaloradas.

Tão impressionante como a velocidade que se formou, foi a violência com que a tempestade chegou. O dia escureceu tão rapidamente que os habitantes se apavoraram imaginando estarem sendo assolados por uma cegueira coletiva. O ar se dissipou golpeado pelos gelados pingos que violentamente se chocavam contra os desavisados transeuntes. A correria foi geral. Na procura de um abrigo crianças choraram, velhos tombaram e senhoras brigaram. Muitos procuraram o bar do Tomás, o único boteco ali existente, já que as árvores não demonstraram ser uma proteção eficiente. Tomás não teve outro jeito senão acolher a multidão espavorida. Lá os moradores especulavam sobre o caráter místico da tormenta.

Trovejava forte, cada estampido reforçava o choro apavorado das crianças. Um trovão se destacou dos demais pela sua permanência. Começou suave, distante, e foi aumentando devagar. Só quando dois feixes de luz transpassaram a cortina de grossa chuva é que os habitantes perceberam que se tratava de um automóvel que se aproximava. Automóveis por ali eram raros, na verdade só havia o da polícia que, por falta de gasolina e serviço, estava encostado há dois anos no fundo da delegacia.

- Nada de bom pode sair dessa chuva do demônio - sussurrou Tomás enquanto passava o surrado pano no balcão.

O carro rodeou a praça e estacionou em frente ao casarão das rosas. Ele distava além do que os olhos poderiam distinguir naquela estranha tarde e só contemplou a multidão curiosa com um vulto esguio que saltou de dentro do carro, brigou alguns segundos com o enferrujado cadeado do portão e sumiu porta adentro.

Nas mentes quietas acostumadas com a ausência de acontecimentos aquilo, juntamente com a estranha tempestade, acionou pensamentos adormecidos pela falta de uso. Nada acontecia naquelas paragens, fora os naturais nascimentos, mortes e casamentos. A tempestade caiu durante toda a noite, obrigando os refugiados a se ajeitarem na melhor posição possível e dormir ali mesmo no bar.

O dia seguinte amanheceu limpo, de uma claridade notável. Tomás abriu as pesadas portas do estabelecimento e acordou a todos com a bela noticia. Ainda sonolentos os moradores se prostraram em frente ao bar contemplando o céu claro como se tivessem temido nunca mais vê-lo. Apenas uma teimosa e pequena nuvem negra permanecia insistente no horizonte como uma lúgubre assinatura.

As rotas mentes, limpas pelo clarão do sol nascente se lembraram do estranho que lá chegara. Foram todos, curiosos, examinar aquela mansão há muito abandonada.
Olharam o Jipe que regurgitara o visitante com desconfiança, placa de São Paulo, montes de livros escritos em língua estrangeira sobre o banco e muitas malas no bagageiro. Não se lembram de nenhum forasteiro por aquelas bandas, a estrada era caminho único só de ida. Corajosos adolescentes por ela se aventuravam em busca das promessas da civilização. Só um retornou, o filho de Tomás. Construiu o estabelecimento para garantir um rendimento para o pai e voltou para a cidade onde progrediu. Neste retorno o filho de Tomás trouxe de bagagem muitas notícias estranhas. Um mundo inimaginável foi exposto à temerosa mente supersticiosa dos habitantes. Por isso a ofegante respiração de todos não conseguia abafar as fortes batidas que emanavam de cada coração.

Mas, para descontentamento geral do povoado, nada de impressionante aconteceu, naquele e nas semanas que se passaram. Ninguuém viu o morador da casa sair. Ele provavelmente tinha levado provisões, mas essas iriam acabar e, inevitavelmente, teria que dar as caras no mercado.
A cidade voltava ao seu sossego costumeiro quando aconteceu a tragédia. Tomás, como sempre, passava o pano pelo balcão quando começou a ouvir gritos distantes. Clara corria apavorada pela rua da cidade clamando aos céus por socorro. Logo uma multidão de curiosos seguia a jovem que entrou correndo na delegacia. Clara era uma das mais bonitas raparigas que trabalhavam na casa verde da Ramona, o prostíbulo onde os homens iam saciar sua sede de infidelidade e sossegar seus desejos de delicadeza, já que o árduo trabalho na roça tornara as mulheres tão embrutecidas quanto os homens.

No meio de gestos bruscos se ouvia um ou outro palavrão na sala fechada do delegado. Clara atropelava as palavras enquanto suava aos píncaros pelo extremo agito. O delegado a tudo ouvia atentamente com um olhar mais abasbacado que de costume, era sensível a gravidade da situação.
Clara, seguida pelo delegado, que por sua vez era seguido pelo resto do povoado, saiu da delegacia tomando o rumo do bordel.
Ramona, a dona, estava deitada de costas na extensa ravina gramada dos fundos da casa que servia de quintal. Enquanto Clara soluçava sem conseguir tirar os olhos de sobre o corpo inerte, o delegado verificava o pulso com os dedos pressionando as artérias do pescoço de Ramona.

- Ela está morta!

A sentença não foi recebida com surpresa pelos presentes, o mais grotesco da cena não deixava dúvidas do veredicto: haviam extirpado os olhos de Ramona.
O mórbido assassinato mexeu com a imaginação do povoado.
A discussão se tornou mais acalorada quando Tomás se lembrou de um caso contado por seu filho de estrangeiros que visitavam o interior em busca dos olhos de vítimas indefesas para vendê-los aos cegos ricos de seu país. O filho contara que existiam grandes companhias estrangeiras que visitavam pequenas cidades onde procuravam moradores sozinhos e despreocupados, imobilizavam-nos e, sem sedativos nem nada, arrancavam-lhes os dois olhos e, vez ou outra, o fígado ou coração.

- Os estrangeiros cobram fortunas por cada par de olhos - explicava Tomás para os estupefatos ouvintes.

Tudo se esclarecera. Não sobravam mais dúvidas. Algo tinha que ser feito.
Sem ninguém tomar iniciativa rumaram para o antigo casarão. A turba parecia impelida por uma consciência própria. Chegaram no grande portão e gritaram.

A resposta foi silêncio.

Arrombaram o enferrujado portão. Logo em seguida a porta de madeira maciça também cedeu. Numa enxurrada humana percorreram todos os cômodos e encontraram o pobre forasteiro encolhido num canto do banheiro, tremendo, articulando palavras que ninguém entendia. O estrangeiro alçou vôo, braços inamistosos o levantaram com violência no ar. Apertavam-no com uma força raivosa.

Levaram-no ao descampado onde Ramona se encontrava. O povoado demonstrou uma criatividade excepcional em inventar vários tipos de torturas que aplicavam ao viajante. Expurgaram toda culpa e ódio de suas consciências no infeliz.

Quando não sobravam mais forças para castigar o corpo despedaçado do cadáver, a turba se dissipou. Um a um foram abandonando o lugar, satisfeitos com a justiça feita. A última a sair foi Clara.

- Assim esses estrangeiros aprendem a não achar que nós aqui do interior somos idiotas.
E cuspiu sobre o cadáver.

Ainda se via o esguio vulto de Clara sumindo na distância quando uma sombra negra, escondida até então, tomada de coragem começa a rodear o corpo. Numa espiral descendente ele pousa suavemente sobre a pálida face do estrangeiro.

O corvo observa intrigado aqueles olhos de uma coloração diferente de todos os que já viu. Por um momento se hipnotiza com os reflexos que as duas esferas produzem. Lindos. Parecem fitá-lo. Em rápidos movimentos, contrariando a atmosfera que voltava a ficar espessa, o pássaro se banqueteia com aqueles dois apetitosos olhos verdes, os de Ramona não o saciaram..

E o corvo foi-se embora do vilarejo. Bem devagar, pois não era necessário um bater de asas muito frenético para sustentá-lo naquele ar grosso. Sumiu no horizonte seguindo a pequena nuvem que carregava junto com ela os medos de mudanças que tanto castigara as turvas mentes do pequeno povoado.

Das minhas limitações

2006-05-08T12:44:00.000-03:00

Meu colchão é pequeno para o que quero fazer contigo,
meu talento insignificante para te impressionar como gostaria,
minhas paredes são finas para abafar teus gritos,
meu vocabulário é limitado para descrever o prazer que me dás
e, mais que tudo, minha vida é muito curta pelo tempo que eu quero passar do teu lado.

Natureza morta

2006-04-19T21:22:00.000-03:00

-Jazia inerte. Balbuciava Amando.
-Jazia inerte. Repetia insistentemente. Suas frases não conseguiam permanecer em sua cabeça, seus lábios insistiam em mover-se dando vazão a algo que precisava ser expurgado.
-Jazia inerte, jazia inerte, jazia inerte...
O enfermeiro chega à sua porta. É sua vez de tomar o remédio. A pílula azul é parte do tratamento, faz ele ficar calado e parecer mais normal, quase aceitável para os outros. O que ninguém sabia, aliás estavam pouco se fodendo, era que os lábios paravam mas a sua cabeça continuava.
-Jazia inerte, jazia inerte, jazia inerte...
A pequena cápsula desliza facilmente com um gole de água. Uns minutinhos. Pronto. O fio de baba que escorre pelo queixo indica que já fez efeito. O enfermeiro sai mas deixa a porta aberta para socorrê-lo rapidamente caso exploda em mais um de seus surtos violentos.

O começo dos surtos é tranquilo, Amando começa fitando fixamente a alva parede da clínica, um lugar qualquer, escolhido aparentemente a esmo. A brancura incólume das paredes o aquieta. O acesso começa quando a parede vai se pintando de rubro. Tudo fica vermelho para seus olhos saturados de violência. Violência que começara a usar para sentir-se menos amortecido em seu entorpecimento causado pela insensibilidade. Um acordo entre ele e Maria que padecia da mesma tara.
-Jazia inerte...
Desde que tivera a triste constatação de que Maria jazia inerte, ele repetia a sentença como uma oração. Sua mente congelara no tempo. Estagnou na visão de Maria que, depois de golfar sangue aos espasmos, cessou de gemer.
Daquele dia em diante Amando foi enclausurado naquele manicômio. Sua noção de realidade esvaíra-se com a vida de Maria.
A passagem de um gozo explêndido para a difícil realidade foi demais para sua sanidade. Perdêra a noção da intensidade dos golpes com que Maria pedíra para substituir as carícias. Ela não aguentou...
Nos escuros labirintos de sua mente procura um caminho que o leve à almejada redenção, sem o mínimo sucesso.
-Jazia inerte, jazia inerte, jazia inerte...

"A lua cheia convida para um longo beijo mas o relógio te cobra o dia de amanhã
Estou sozinho, perdido e louco no meu leito e a namorada analisada por sobre o divã
Por isso agora o que eu quero é dançar na chuva
Não quero nem saber do que fazer, vou me matar
Eu vou deixar um dia a vida e a minha energia
sou um castelo de areia na beira do mar..."
(adulterado desavergonhadamente, porém, propiciamente)

O Parto de um texto (ou Maquiagem e Morfina)

2006-04-18T16:09:00.001-03:00

O ócio atormentado erige a pena que, seringa cheia de um suor que escorre por dentro, investe palavras contra a alvura do papel tornando-o mais puro na medida que macula.

O tormento provém do que fere a alma, sangra os princípios e derruba os dogmas tão arduamente construídos com a brisa que a musa, êmbolo precípuo de tudo, forma simplesmente por existir.

A musa, parto inverso (nasce pra dentro), violenta a vítima cingindo a navalha que causa o corte, que causa a dor, que causa o texto, que se finge de cura.

Cura que entorpece ao mesmo tempo que vicia.

Maquiagem que morfina,
Morfina que disfarça,
Morfina que vicia,
Morfina que me nina.