O Previsí­vel Fim do Labirinto

Antônio pensou em respeito e calou, respeito não pode ser cobrado. De novo aquela sensação desagradável, todos bufões em torno dela novamente. O que mais o incomoda e que ela precisa deles, necessita dos giros e rodopios desses palhaços enrustidos encontrados em profussão pelos círculos por ela frequentados, sua infância perene exige toda aquela atenção.

O problema é que Tuca, ao contrário das outras, possuía o punhal específico que atravessava a armadura de Antônio construída solidamente de orgulho e prepotência. Tal punhal, feito do mesmo material, era habilmente manipulado por ela, que se deliciava quando o feria profundamente sem matar. O sangue grosso escorria do seu ego e molhava seus lábios quietos e, posteriormente, era bebido por ela.

Em busca da hipócrita e utópica idéia de equilíbrio e de que não deveriam se desviar dos sonhos individuais movidos pela paixão, acabaram se separando. Tuca se concentrara cada vez mais em seu trabalho e Antônio, numa de suas cada vez mais frequentes viagens, não retornou. Ainda se corresponderam por um tempo mas Tuca não suportava a ausência de Antônio e se traiu. Não, ela não traiu Antônio, ainda o amava, mas a companhia de seu amigo acabou sendo mais constante, estava fraca. O amor não resistiu à impressão de descaso causada pelo distinto seguir de rumos que cada um tomou.

O sangue jorrado do coração ceifado foi muito pior do que as pequenas torturas resultantes do lapidar de arestas que o relacionamento requeria, mas o orgulho dos dois era demasiadamente grande para perceberem a puta estupidez da decisão.

Antônio retornou ao alto do antigo pedestal de inacessibilidade e se imaginou, novamente, dono da situação e de seu destino. Trágico engano aquele, as mentiras caíram seguindo o lento folhear do calendário.

Não sonhava mais, o maxilar travara para qualquer palavra amena. A certeza da dor o privava de qualquer tentativa. Amaldiçava o destino que o conduziu à solidão perene.

Concentrava-se no ritmado ranger que sua cadeira de balanço provocava sobre o velho assoalho de madeira. Sua companhia eram seus livros, velhos discos e garrafas vazias de quase de todos os tipos de destilado que apinhavam o ambiente. A peculiar decoração (na realidade a falta dela) evidenciava seu passado de seguranças estereotipadas. Suas idéias e conceitos se mostravam toscos e desprovidas de personalidade quando, nostagicalmente, os imaginava entoados pelos sangrentos lábios da cruel companheira de outrora.

A verdade se perdeu nas linhas do acaso, a culpa existe mas não se pode identificar de quem, a traição aconteceu mas não se pode ter certeza de quando.

E o que mais incomoda, o que pressiona as lembranças a adquirirem um peso sufocante, esmagador, é que tudo poderia ter sido diferente.


"Eu uso óculos escuros, pra minhas lágrimas esconder"